PARA ALÉM DA BORDA

Crônicas do caderno v.

2011-10-24T17:53:00.002-02:00

Um dia cai e quebra.

“-27/09/2011 -terça-feira - primavera - sol - aula”.

Boa noite! São 23: 15 h

Era uma manhã bonita de sol e céu claros quando uma moça de blusa listrada de azul cruzou a rua. Pessoas apressadas cortavam o espaço em todas as direções; a cidade respirava o clamor de mais um dia. Ela não estava atrasada, pelo contrário, era ela quem havia chegado cedo. Era ela quem esperava - e quem espera nunca se atrasa. Alguém pede passagem, alguém diz alguma coisa (qualquer coisa), ela levanta a cabeça, responde, é gentil. E espera. Alguém virá buscá-la para mais um dia de aula no prédio neoclássico da Urca. No entanto, não era por essa pessoa que o ser afogueado de blusa azul listrada esperava - era por uma frase no visor de um celular. Coisa mais mundana impossível. E a frase veio muito tempo depois: o caderno verde já é um bem do passado. - ela constatou, e imediatamente ajustou o tempo do verbo para o que de fato era: era, fora, não é mais. Olha então agora pela janela: há um horto lá fora. Há o Pão de Açúcar, palco do passeio da véspera. Há a aula, a amiga de anos, o professor que a admira de longe; há demais seres e cadeiras. Há o teto também. O ventilador desligado, balouçante. Há o charme da cena matinal de uma sala de aula perto de praia. Há o tempo pairando sobre a folha branca do papel. As faces sonolentas, sobranceiras, blasé, e algumas, desesperadas. Há a noção do que seja o desespero surdo, encerrado nos olhos sonolentos no fundo de uma sala de aula. Há esse testemunho. Há a Idade Média - o Renascimento da Cultura italiana; há Nietzsche, as lembranças de sua adolescência, as incontáveis vezes em que fora lido e relido, assim como revisitado fora o passado dessa mesma adolescência. Sim, há o passado repousado sobre todas as coisas: os braços das carteiras, o giz, o professor, os olhos desesperados, o chão, o teto, o horto. Sobre a amiga de anos, o ventilador que não gira, o prédio bucolicamente perto da praia, ela mesma. Sim, há ela mesma e o passado. Há o passado dela mesma. Há um caderno vazio sobre o seu colo, recheado de pequenas notas, breves comentários, aforismos, citações, pedaços de vida. E há, também, um outro caderno em que uma estória era contada e interrompida pelo meio, exatamente entre o que poderia ter sido e o que não foi. Exatamente no lugar do que nunca será. Então, a menina afogueada, de blusa listrada de azul continua sua espera e subitamente volta-se para si mesma. Para a constatação da individualidade arbitrária do fato histórico - tema da aula - de épocas que não se esgotam em si mesmas, como ela também não se esgotara. Como a história que não estava sendo contada não esgotaria também em si mesma; como o que poderia ter sido, o que era, fora ou viria a ser (ou não ser) também não se esgotaria. E o futuro, que era essa abstração na confluência do que havia sido, poderia ter sido, e talvez viesse a ser - inclusive sua proposição negativa, ou seja, não ser - era aquela cena, apreendida no movimento de seu olhar deslocado de si para o além, para o distante, o inapreensível que vislumbrara, erroneamente, porém imediatamente percebido, entender o que houvera, com o olhar do presente, buscando explicar esse passado com sua aura de presente (no caso, a constatação de algo interrompido), e não olhar, dentro dela mesma, o que desse passado ainda resistia, residia, aderira à ela. Até fixar o olhar na folha branca, ouvir um sussurro, o barulho do silêncio de seu próprio coração enquanto se debruçava sobre algo inapreensível, portanto instigante, incômodo, desconfortável, porém belo - pois belas são as permanentes impermanências da vida - que era o tempo, o passado o presente irredimível de tudo o que poderia ter sido, mas que tangenciado pelos limites intrínsecos de nossa natureza, permaneciam entre uma e outra realidade. Assim: em suspenso, pairando como aquela cena em que todas as possibilidades podiam ser vislumbradas. E, por isso mesmo, intocadas, aflitas, inapreensíveis. É nesse minuto, em que percebe que o deleite advém do incômodo, do desespero, que a moça frágil, afogueada, de blusa azul - que ansiava por algo - se coloca diante de si, com a humildade de quem procura resgatar do que houvera o que ainda há. É nesse minuto, nesse minuto único de compreensão dos fenômenos humanos, em que ela respira fundo, e o ar lhe falta. [...] As possibilidades de escolha, do futuro se fazer são o que tornam o tempo possível e a História fundamental. E as possibilidades podem muito bem ser a essência daquilo que parece nos mover a todos: a falta, o incômodo, a incerteza. E a gênese disso, tão complexa, resistiu à simplicidade de uma frase. Um caderno com muitas folhas em branco, e uma estória, que não estava sendo contada. [...] ... Agora: 00h27min de 28/09/2011 cumprirei a função de membro do PWRB, já que a do PWWB eu terminara. (quebra de página, início do registro do dia posterior)"

Trecho do Caderno de capa vermelha - toda a pontuação esdrúxula foi respeitada. Só não consegui reproduzir as rasuras, as manchas de tinta e a letra levemente tremida, porém retilínea - pouco anterior ao registro do 28/09/2011... Que, aliás, pensando bem, está lindo.

p.s: PWRB é a sigla para people who read in bed
PWWB é people who write in bed

Silent Lucidity

2011-10-20T17:19:00.000-02:00

Essa música agora faz sentido para mim.

Silent Lucidity

Queensryche

Hush now, don't you cry

Wipe away the teardrop from your eye

You're lying safe in bed

It was all a bad dream

Spinning in your head

Your mind tricked you to feel the pain

Of someone close to you leaving the game of life

So here it is, another chance

Wide awake you face the day

Your dream is over... or has it just begun?

There's a place I like to hide

A doorway that I run through in the night

Relax child, you were there

But only didn't realize it and you were scared

It's a place where you will learn

To face your fears, retrace the years

And ride the whims of your mind

Commanding in another world

Suddenly you hear and see

This magic new dimension

I will be watching over you

I am gonna help you see it through

I will protect you in the night

I am smiling next to you, in Silent Lucidity

[Visualize your dream]

[Record it in the present tense]

[Put it into a permanent form]

[If you persist in your efforts]

[You can achieve dream control]

[Dream control]

[How's that then, better?]

[Hug me]

If you open your mind for me

You won't rely on open eyes to see

The walls you built within

Come tumbling down, and a new world will begin

Living twice at once you learn

You're safe from the pain in the dream domain

A soul set free to fly

A round trip journey in your head

Master of illusion, can you realize

Your dream's alive, you can be the guide but...

I will be watching over you

I am gonna help to see it through

I will protect you in the night

I am smiling next to you....

SOS DOAÇÃO DE SANGUE

2011-10-13T12:21:00.001-03:00

HOUVE UM ACIDENTE DE GRANDES PROPORÇÕES NO CENTRO DO RIO DE JANEIRO. PEDE-SE QUE SE DOE SANGUE. QUALQUER TIPO.

PROCURAR O HEMORIO: RUA FREI CANECA N° 8

NÃO É NECESSÁRIO ESTAR EM JEJUM.

VAMOS LÁ, PESSOAL!

Morre Um Gênio - Steve Jobs, o 'pai' da Apple

2011-10-05T23:09:00.000-03:00

Feliz Ano Novo - Hosh hashaná

2011-09-29T21:23:00.000-03:00

A Borda deseja um feliz ano novo para nossos amigos judeus, com o firme desejo de paz, sucesso, alegria e união.

O ano 5772 começa - celebrem.

"L 'shana Tova -- Ketivá ve- chatimá Tová”,

Yerusharalain shel zahav - uma música de minha infância - momento nostalgia

2011-09-23T09:15:00.002-03:00

Para ouvi-la é só clicar no título da postagem. É muito bonita.

YERUSHALAIM SHEL ZAHAV (Jerusalém de Ouro)

por Naomi Shemer

Avir harim tsalul k'yayin

Vereiyach oranim

Nissah beru'ach ha'arbayim

Im kol pa'amonim.

U'vtardemat ilan va'even

Shvuyah bachalomah

Ha'ir asher badad yoshevet

Uvelibah - chomah.

Refrão

Yerushalayim shel zahav

Veshel nechoshet veshel or

Halo lechol shirayich Ani kinor.

x2

Chazarnu el borot hamayim

Lashuk velakikar

Shofar koreh behar habayit

ba'ir ha'atikah.

Uvme'arot asher baselah

Alfei shmashot zorchot

Nashuv nered el Yam Hemalach

B'derech Yericho

Refrão

Yerushalayim shel zahav

Veshel nechoshet veshel or

Halo lechol shirayich Ani kinor.

x2

Ach bevo'i hayom lashir lach

Velach likshor k'tarim

Katonti mitse'ir bana'ich

Ume achron ham'shorerim.

Ki shmech tsorev et hasfatayim

Keneshikat saraf

Im eshkachech Yerushalayim

Asher kulah zahav.

Refrão

Yerushalayim shel zahav

Veshel nechoshet veshel or

Halo lechol shirayich Ani kinor.

x2

(meu avô me cantava essa música quando eu era criança. Voz de barítono, de grande amplitude, registro de baixo até tenor. Um das melhores vozes que conheci na vida.)

A pequena vendedora de fósforos - Hans Christian Andersen

2011-09-19T20:14:00.001-03:00

Era véspera de Natal. Fazia um frio intenso; já estava escurecendo e caía neve. Mas a despeito de todo o frio, e da neve, e da noite, que caía rapidamente, uma criança, uma menina descalça e de cabeça descoberta, vagava pelas ruas. Ela estava calçada quando saiu de casa, mas os chinelos eram muito grandes, pois eram os que a mãe usara, e escaparam-lhe dos pezinhos gelados quando atravessava correndo uma rua para fugir de dois carros que vinham em disparada. Não pôde achar um dos chinelos e o outro apanhou-o um rapazinho, que saiu correndo, gritando que aquilo ia servir de berço aos seus filhos quando os tivesse. A menina continuou a andar, agora com os pés nus e gelados. Levava no avental velhinho uma porção de pacotes de fósforos. Tinha na mão uma caixinha: não conseguira vender uma só em todo o dia, e ninguém lhe dera uma esmola — nem um só cruzeiro.
Assim, morta de fome e de frio, ia se arrastando penosamente, vencida pelo cansaço e desânimo — a imagem viva da miséria.
Os flocos de neve caíam, pesados, sobre os lindos cachos louros que lhe emolduravam graciosamente o rosto; mas a menina nem dava por isso. Via, pelas janelas das casas, as luzes que brilhavam lá dentro. Sentia-se na rua um cheiro bom de pato assado — era a véspera de Natal —; isso sim, ela não esquecia.
Achou um canto, formado pela saliência de uma casa, e acocorou-se ali, com os pés encolhidos, para abrigá-los ao calor do corpo; mas cada vez sentia mais frio. Não se animava a voltar para casa, porque não tinha vendido uma única caixinha de fósforos, e não ganhara um vintém. Era certo que levaria algumas lambadas. Além disso, em sua casa fazia tanto frio como na rua, pois só havia o abrigo do telhado, e por ele entrava uivando o vento, apesar dos trapos e das palhas com que lhe tinham tapado as enormes frestas.
Tinha as mãozinhas tão geladas… estavam duras de frio. Quem sabe se acendendo um daqueles fósforos pequeninos sentiria algum calor? Se se animasse a tirar um ao menos da caixinha, e riscá-lo na parede para acendê-lo… Ritch!. Como estalou, e faiscou, antes de pegar fogo!
Deu uma chama quente, bem clara, e parecia mesmo uma vela quando ela o abrigou com a mão. E era uma vela esquisita aquela! Pareceu-lhe logo que estava sentada diante de uma grande estufa, de pés e maçanetas de bronze polido. Ardia nela um fogo magnífico, que espalhava suave calor. E a meninazinha ia estendendo os pés enregelados, para aquecê-los, e… tss! Apagou-se o clarão! Sumiu-se a estufa, tão quentinha, e ali ficou ela, no seu canto gelado, com um fósforo apagado na mão. Só via a parede escura e fria.
Riscou outro. Onde batia a luz, a parede tornava-se transparente como um véu, e ela via tudo lá dentro da sala. Estava posta a mesa. Sobre a toalha alvíssima via-se, fumegando entre toda aquela porcelana tão fina, um belo pato assado, recheado de maçãs e ameixas. Mas o melhor de tudo foi que o pato saltou do prato, e, com a faca ainda cravada nas costas, foi indo pelo assoalho direto à menina, que estava com tanta fome, e…
Mas — o que foi aquilo? No mesmo instante acabou-se o fósforo, e ela tornou a ver somente a parede nua e fria na noite escura. Riscou outro fósforo, e àquela luz resplandecente viu-se sentada debaixo de uma linda árvore de Natal! Oh! Era muito maior e mais ricamente decorada do que aquela que vira, naquele mesmo Natal, ao espiar pela porta de vidro da casa do negociante rico. Entre os galhos, milhares de velinhas. Estampas coloridas, como as que via nas vitrinas das lojas, olhavam para ela. A criança estendeu os braços diante de tantos esplendores, e então, então… apagou-se o fósforo. Todas as luzinhas da árvore de Natal foram subindo, subindo, mais alto, cada vez mais alto, e de repente ela viu que eram estrelas, que cintilavam no céu. Mas uma caiu, lá de cima, deixando uma esteira de poeira luminosa no caminho.

— Morreu alguém — disse a criança.

Porque sua avó, a única pessoa que a amara no mundo, e que já estava morta, lhe dizia sempre que, quando uma estrela desce, é que uma alma subiu para o céu.
Agora ela acendeu outro fósforo; e desta vez foi a avó quem lhe apareceu, a sua boa avó, sorridente e luminosa, no esplendor da luz.
— Vovó! — gritou a pobre menina. Leva-me contigo… Já sei que, quando o fósforo se apagar, tu vais desaparecer, como sumiram a estufa quente, o pato assado e a linda árvore de Natal!
E a coitadinha pôs-se a riscar na parede todos os fósforos da caixa, para que a avó não se desvanecesse. E eles ardiam com tamanho brilho, que parecia dia, e nunca ela vira a vovó tão grandiosa, nem tão bela! E ela tomou a neta nos braços, e voaram ambas, em um halo de luz e de alegria, mais alto, e mais alto, e mais longe… longe da Terra, para um lugar, lá em cima, onde não há mais frio, nem fome, nem sede, nem dor, nem medo, porque elas estavam, agora, no céu com Deus.

A luz fria da madrugada achou a menina sentada no canto, entre as casas, com as faces coradas e um sorriso de felicidade. Morta. Morta de frio, na noite de Natal.
A luz do Natal iluminou o pequenino corpo, ainda sentado no canto, com a mãozinha cheia de fósforos queimados.

— Sem dúvida, ela quis aquecer-se — diziam.

Mas… ninguém soube que lindas visões, que visões maravilhosas lhe povoaram os últimos momentos, nem com que júbilo tinha entrado com a avó nas glórias do Natal no Paraíso.

11 de setembro de 2011 - 11 de setembro de 2011 - Para nunca esquecer

2011-09-11T12:07:00.001-03:00

Em 2001, no primeiro ano do novo milênio, o mundo conheceu aquele que seria o maior atentado terrorista da história. Dois prédios comerciais da cidade de New York, onde trabalhavam milhares de pessoas do mundo inteiro, foram alvos de dois aviões de carreira lançados como mísseis contra suas janelas. Em outros dois locais, em Washington e na Pensilvânia, aconteceria o mesmo. Três mil pessoas foram contabilizadas mortas, outras tantas nunca foram oficialmente comprovadas. Milhares morreram em decorrência de tal ato durante esses dez anos.

O terrorismo é inaceitável sob qualquer forma.O terrorismo não tem motivação, razão ou qualquer lógica que o sustente. É covarde, brutal e reprovável.

Não existe ex-terrorista, como não existe terror como forma de protesto.

Existe o horror hediondo de brincar com o maior temor humano que é o da morte estúpida.

Há dez anos o mundo se colocou de joelhos, e está até hoje.

Não há mais tranqüilidade em nenhum lugar, sabendo-se que do céu, do mar, das árvores alguém poderá selar o destino com um ato de violência gratuita.

Há dez anos.
Dez anos depois.

Never forget.
Becouse we are alive, they not.

DIA DO SOLDADO - Duque de Caxias, O Pacificador

2011-08-25T09:51:00.000-03:00

Bom dia!

Hoje a Borda faz uma reverência ao Dia do Soldado, atualmente tão negligenciado por nós.

Instituído em homenagem a um Herói de Guerra, Luís Alves de Lima e Silva - o Duque de Caxias, conhecido pelo justo építeto de "O Pacificador".

Patrono do Exército Brasileiro, a mais respeitável instituição brasileira segundo seus próprios cidadãos, hoje que o homanageia e glorifica na data de seu nascimento - 25 de agosto - com o "Dia do Soldado".

Caxias tem tido suas contribuíções inegáveis à constituição do Estado Brasileiro cada vez mais esquecidas das mentes e corações dos estudantes e cidadãos de hoje. Ao que parece, no Brasil, não se valoriza a figura que em toda parte do mundo, toda, sem exceção, recebe as mais altas honrarias de um povo, e isso desde antes do Império Romano - que é a figura do Herói de Guerra.

Aquele que lutou pela pátria, pela terra que abençoa os seus pés, no Império Romano, por exemplo, era recebido com glórias ao regressar, vivo ou morto - era honroso morrer em batalhas.

Em qualquer lugar do planeta, o Herói de Guerra não só é digno de respeito, como sua memória é sempre revisitada e glorificada, não só como agradecimento, mas como afirmação de nacionalidade, de patriotismo, dos mais elevados sentimentos que fazem uma pessoa ter amor à sua terra, e por ela morrer, se necessário for.

"Luís Alves de Lima e Silva, Duque de Caxias pacificou o Maranhão, São Paulo, Minas Gerais e o Rio Grande do Sul, províncias assoladas, no século passado, por graves rebeliões internas.

Comandou o Exército em três campanhas externas - todas vitoriosas.

É sua a exultação abaixo:

"O Deus dos Exércitos está conosco. Eia! Marchemos ao combate, que a vitória é certa, porque o General e amigo que vos guia, ainda, até hoje, não foi vencido!".

Caxias organizou o Exército Brasileiro, fez-se político, governou províncias e o próprio Brasil, pois foi Presidente do Conselho de Ministros por três vezes.

Não me alongarei falando das extensas contribuíções de Caxias ao país, seria prolixo. Apenas registro que um país que esquece seus heróis, facilmente esquecerá a si mesmo.

Não sei quanto aos outros, mas sei quanto à mim mesma: eu admiro profundamente aquele que às custas de sua vida - caso aconteça uma guerra, por exemplo - lutará em meu nome, pela minha terra, protegendo a minha vida, combatendo em meu lugar.

E caso tombe, no exercício de tão nobre função, jamais será por mim esquecido. Acredito que não por seu país.

Viva o Dia do Soldado!

Sayling to Bizantium - W.B YEATS

2011-08-23T18:55:00.001-03:00

Segue um poema de Willian Butler Yeats. Em breve virá minha tradução deste e do The Second Comming.

SAILING TO BYZANTIUM

I

THAT is no country for old men. The young

In one another's arms, birds in the trees

-- Those dying generations -- at their song,

The salmon-falls, the mackerel-crowded seas,

Fish, flesh, or fowl, commend all summer long

Whatever is begotten, born, and dies.

Caught in that sensual music all neglect

Monuments of unageing intellect.

II

An aged man is but a paltry thing,

A tattered coat upon a stick, unless

Soul clap its hands and sing, and louder sing

For every tatter in its mortal dress,

Nor is there singing school but studying

Monuments of its own magnificence;

And therefore I have sailed the seas and come

To the holy city of Byzantium.

III

O sages standing in God's holy fire

As in the gold mosaic of a wall,

Come from the holy fire, perne in a gyre,

And be the singing-masters of my soul.

Consume my heart away; sick with desire

And fastened to a dying animal

It knows not what it is; and gather me

Into the artifice of eternity.

IV

Once out Of nature I shall never take

My bodily form from any natural thing,

But such a form as Grecian goldsmiths make

Of hammered gold and gold enamelling

To keep a drowsy Emperor awake;

Or set upon a golden bough to sing

To lords and ladies of Byzantium

Of what is past, or passing, or to come.

Aguardem minha tradução de mais um texto de Yeats.

DIA DO HISTORIADOR

2011-08-19T20:44:00.002-03:00

Aos meus colegas historiadores os parabéns pelo nosso dia.

Eu pensei que estava delirando, mas o dia existe mesmo. Acabei de receber parabéns... hehehe

Ao menos alguém reconhece nosso esforço, ainda que a maioria acredite que os livros de História nascem das árvores; os historiadores sejam uns desocupados-empoeirados-de-óculos (e eu por acaso uso óculos, embora sobre ocupação); que História não é ciência; que História é coisa para quem não tem o que fazer...

Espero que a Historia seja inútil mesmo, porque no dia em que for de fato, serei livre.

Parabéns aos homens de boa vontade, que perdem seu tempo tentando contar o tempo da humanidade. Viva o passado! Viva o tempo.

"A história é a mais perniciosa química do intelecto" Paul Valèry Acho que somos viciados nela.

Em defesa da letra cursiva - em defesa da individualidade e ao direito à diferença

2011-08-19T14:41:00.002-03:00

O texto que se segue é um comentário em resposta à notícia de que a letra cursiva estaria sendo abandonada em algumas escolas americanas. Eu posso muito bem opinar sobre este assunto. Já ha um bom tempo eu precisei abandonar a minha letra cursiva por alguns fatores. Um: ela era quase incompreensível para os outros, muitas vezes até para mim mesma, apesar de ter feito incontáveis cadernos de caligrafia, e quando passei a dar aulas, eu precisava que os outros a entendessem. E, mesmo assim fui resistente, e contra.

O fator prepoderante foi um imperativo extrínseco, já que, pelo uso de alguns medicamentos minhas mãos tremiam muito, e como a letra já era difícil, ficou ainda pior. Então, para conseguir a agilidade necessária para a consecução de minhas tarefas: preparar aulas, expô-las, e escrever meus textos, e livros, eu precisava de algum recurso que fizesse minha letra ser legível, ao mesmo tempo ágil e que me permitisse continuar com manuscritos. Eu escrevo quase todos os meus textos à mão - só depois é que são digitados. Quando tive que abrir mão da minha grafia, eu me senti abrindo mão de mim mesma.

Não pensem que eu gosto disso, porque eu não gosto. Eu amava minha letra, e a estou retomando aos poucos. Não acho que esteja na esfera do Estado determinar se eu gosto de azul ou de amarelo, muito menos se eu devo abandonar algo que está ligado à minha personalidade, para facilitar a vida de ninguém. Peraí, eu já obedeço às leis, mas não vou admitir que o Estado invada minha alma.

"olha... eu sou contra o incentivo ao abandono da letra cursiva. Foi com muita pena que eu abandonei a minha, trocando-a pela letra de forma (manuscrita). E, embora eu tivesse uma razão para isso que não meramente a estética (nunca existente na minha letra), não foi muito fácil abdicar de algo tão pessoal.

Ultimamente eu tenho até voltado a usá-la, claro que com alguma dificuldade oriunda da falta de treino, porque ela é uma parte de mim que é importante. É uma expressão da minha personalidade, e é nessa crença de que o individual não é menos importante que o coletivo, portanto a beleza ou inteligibilidade da minha letra não é mais importante do que a letra em si, que eu acho que a substituição não é boa coisa.

Padronizar as pessoas a esse ponto é um atentado não só à autoestima, como à estima em si, ao respeito às diferenças, ao individual. É aquela velha estória: é melhor nivelar tudo a ter que lidar com o dissonante.

A fluidez com que a informação hoje circula acabou no que iria acabar mesmo: com dois lados, e nenhum dos dois positivo. Um lado: a velocidade e a volatilidade com que a informação é produzida, e erroneamente chamada de conhecimento, faz com que se abdique do exercício contemplativo da reflexão, visto que isso demanda tempo - e tempo é o que primeiramente se fez desaparecer da mente das pessoas - não permitindo que se possa obter o beneplácito da dúvida, e não só da dúvida lógica, mas da dúvida existencial que, em essência, fora a impulsionadora da humanidade.

Claro, que aqui se tem que entender a humanidade não só como agrupamento de pessoas que quer sobreviver em um mundo hostil biologicamente, e sim, a humanidade que reconhece sua condição (de poder construir meios de sobrevivência nesse mundo hostil) e pensa a si mesma enquanto acontecimento existencial, e não meramente biológico.

Para a biologia, o tempo é apenas a diferença que nos separa da morte. Para o ser reflexivo, o tempo é o que nos afasta da morte. Separação é afastamento são coisas diferente. O cessar da vida é intrínseco a tudo o que vive, mas a compreensão do acontecimento morte é privilégio da humanidade. Roubar o tempo, é roubar esse aprendizado.

E, sob essa perspectiva, volatilizar o conhecimento está muito longe de torná-lo acessível ao maior número de pessoas, mas sim gerar uma leva de iguais, que jamais terá acesso ao conhecimento no seu sentido lato. Portanto, não deixa de ser uma ruptura com os processos que o desencadeiam.

O outro ponto: o espraimento, e a conseqüente circulação excessiva da informação, e não do conhecimento (que conforme explicitado acima, duvido sequer que ainda exista), afasta o indivíduo da própria informação, e pior, afasta dele mesmo, pois da facilidade nasce a acomodação, e todos sabemos que a humanidade apenas é possível pela "incomodação", pelo movimento do buscar.

Colocadas as diferenças entre informação e conhecimento, posso falar que a informação pura e simples nada contribui diretamente para a produção de absolutamente nada relevante, a não ser uma falsa percepção de estar partilhando das interações do mundo.

Mas que mundo é este?

Um mundo em que se tem que abrir mão até da própria letra, do nome (que pode muito bem vir a ser substituído pelo CPF), do diferente em prol do coletivo, e tantas outras aberrações que não nos trazem liberdade, ao contrário, que nos aprisionam por não haver direito ao racíocínio, ao escrutínio, à perseverança do buscar em si mesmo, através de si mesmo para o outro, e exercer o direito mais elementar da condição humana que é pensar, contemplar, refletir, unicamente porque isso interrompe as dinâmicas caóticas de um tempo que inexiste, um espaço que não há mais, para trocar pela paulatina desconstrução da identidade e da individualidade que acabará por nos extinguir, talvez não biologicamente, mas, e enquanto acontecimento? Não sabemos ao certo.

Sei que ninguém com amor a si mesmo e um mínimo de sensibilidade para os demais poderá admitir que uma Instituição legisle sobre o que é pessoal (não digo quanto ao individual, pois o indivíduo é parte de uma sociedade), ou seja, sobre o que é a essência do indivíduo, que em última instancia podemos chamar de subjetividade.

A letra é uma expressão da subjetividade, da pessoalidade, da diferença que nos torna humanos e não apenas um amontoado de células.

O direito ao arbítrio de si mesmo, portanto de usar a grafia manuscrita, mesmo que não muito bonita, deve ser defendido como pecha de demonstrar que não se pode tentar se imiscuir sobre a individualidade, sobre aquilo que nos torna o que somos, a condição humana de poder olhar para o outro e reconhecer a si mesmo.

Pois se ao olhar o outro e não o reconhecermos como alheio a nós, estaremos abandonando a nós mesmos. Uma coisa é não usar uma letra cursiva porque se treme muito, outra é ter que deixá-la para que alguém se sinta no direito de dizer que eu tenho que ser igual a todo mundo, portanto, ser um aglomerado de células. Facilitando falsamente o acesso a algo que não seria acessível de maneira nenhuma por ser logicamente excludente, que é ao âmago de cada um de nós.

Provocar esse tipo de comportamento, que ignora a diferença e promove a horizontalização de tudo, é retirar do ser humano a possibilidade de "buscar" e refletir, se debruçar, instigar, obter, pesquisar, desejar conhecer, penetrar no desconhecido, e matá-lo aos pouquinhos."

bjs

Vânia

And death Shall Have no Dominium - Dylan Thomas

2011-08-17T22:09:00.003-03:00

Nascido em 27 de outubro de1914, na localidade de Sawnsea no País de Gales, Dylan Marlays Thomas, teria uma vida curta, falecendo na cidade de Nova York em 1953.

And death shall have no dominion.

Dead mean naked they shall be one

With the man in the wind and the west moon;

When their bones are picked clean and the clean bones gone,

They shall have stars at elbow and foot;

Though they go mad they shall be sane,

Though they sink through the sea they shall rise again;

Though lovers be lost love shall not;

And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.

Under the windings of the sea

They lying long shall not die windily;

Twisting on racks when sinews give way,

Strapped to a wheel, yet they shall not break;

Faith in their hands shall snap in two,

And the unicorn evils run them through;

Split all ends up they shan't crack;

And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.

No more may gulls cry at their ears

Or waves break loud on the seashores;

Where blew a flower may a flower no more

Lift its head to the blows of the rain;

Though they be mad and dead as nails,

Heads of the characters hammer through daisies;

Break in the sun till the sun breaks down,

And death shall have no dominion.

A TRADUÇÃO ENCONTRA-SE DISPONÍVEL NA PÁGINA TRADUÇÃO DESTE BLOG.

A propósito de Amy Winehouse: Stronger than me

2011-08-11T18:04:00.002-03:00

Quando o álbum Frank saiu em 2003 eu estava entrando na minha segunda faculdade, acabava de voltar a residir no Rio de Janeiro após um curtíssimo período em outro estado. Havia descoberto que minha matrícula pública, em universidade pública, obtida por concurso público, e como coisa pública, havia desaparecido. Puff: sumiu. Então, como um processo administrativo poderia demorar - e em se tratando de coisa pública, demora bastante - achei por bem me matricular em outra faculdade. Era um outro curso, outros colegas, outros horizontes, e eu não perderia meu tempo com a maldita burocracia desse país que, para reconhecer que algo está errado, leva pelo menos seis meses. E graças ao sumiço de minha matrícula, eu entrei no curso pelo qual iria me formar. Onde conheci talvez as melhores pessoas que convivi na vida.

Naquela época eu tinha vinte anos (não faz tanto tempo assim) já estava quase no fim de uma outra graduação (a da matrícula sumida), namorava um rapaz, tinha vida social, enfim, era uma moça de vinte anos.

Estava já há alguns anos afastada do piano, aliás, do mundo da música como um todo, deixando de ser uma profissional para ser apenas uma ouvinte-modesta-admiradora-de-música-boa. Meu piano estava em outra casa, eu nem ligava na tomada os teclados eletrônicos profissionais que eu antes usava para compor, e minha vitrola havia quebrado há alguns meses. Sim, eu tinha, e tenho, vitrola até hoje porque eu gosto de música -nenhuma mídia se compara ao LP em qualidade acústica.

Nesse cenário de faculdade incompleta, faculdade iniciante, vida profissional em transformação, eu tinha um aparelho de cd grande, bom, que ficava em casa. E um, pequeno, igualmente bom, que ía comigo onde quer que eu fosse - ainda não havia IPod. Porque música era tão naturral para mim como as folhas das árvores. E eu ía para a faculdade ouvindo sempre jazz (o curso era à noite, eu caminhava durante à tardinha, o sol se punha)...

Um dia, ao chegar para a aula, um amigo me deu de presente um cd "alegre" da Janis, mas eu havia recebido de Londres um cd de uma desconhecida chamada Amy Winehouse e nem conseguia me ver ouvindo Janis novamente. Adoro a Janis, mas Amy era incrível. E totalmente desconhecida. Quem era? Ninguém por aqui sabia.

Era uma moça jovem, que tinha alguns meses menos que eu, londrina, saudável, bonita, com um talento inexprimível, um repertório excelente e não menos excelentes letras (e só tinha 19 anos)!

Além de dona de uma voz magnífica, ainda escrevia as próprias músicas. Amy era um espanto!!! E eu, conhecedora de música (de dentro do mundo da música e não meramente-ouvinte- modesta-de-música-boa) sempre soube que ela teria uma carreira brilhante. Só não previ que seria tão curta.

Em outubro de 2006 fora lançado Back to Black, eu estava me formando (na faculdade particular) no mês seguinte, e Amy era conhecida no mundo todo. Concorrendo a seis e levando Cinco prêmios Grammy. E sendo, sem dúvida alguma, o melhor álbum dos últimos 30 anos. Eu conseguira recuperar enfim minha matrícula, e desistira do curso no último período, prestara vestibular mais uma vez e estava em outro curso e outra faculdade pública - daonde minha matrícula nunca sumira);

Amy tivera uma carreira curta, como curta fora sua vida. Infelizmente as pessoas morrem. E sofrem. Amy sofrera muito, mais do que o suficiente para sua breve vida, tendo sido cruelmente julgada todos os dias não pelo seu talento, mas pelo espetáculo da vida - que é dura para todos, e dura fora ainda mais para ela.

Às vezes penso que o mundo gosta do que é trágico, porque desde 2003 (frank) havia uma verdadeira torcida para que a moça de voz incrível morresse cedo. Cada minuto do infortúnio do destino, que em Amy cravara suas garras, era cruelmente documentado. Como se dela quisessem obter apenas a imagem dela mesma devastada. E apostas foram feitas. Cada minuto de sua vida, e sua tragédia, documentados.

Quem apostou apenas na tragédia, pode tirar o chapéu. Quem a postou no talento, hoje senta no meio-fio da calçada para lamentar a brevidade da vida, e do que ela traz de bom. Eu lamento. Eu lamento. I back to black.

Quando Frank fora lançado, uma música me chamava a atenção...esta aí de baixo:

Eu pensava:

será que ela e eu namoramos o mesmo cara? Londrino, sete anos mais velho e imaturo? Será?

Claro que não, mas a música veste direitinho em alguém que eu conheço... e é tudo isso aqui de cima...

e aqui de baixo também

Stronger than me

(Amy Winehouse)

You should be stronger than me

You've been here seven years longer than me

Don't you know you supposed to be the man?

Not pale in comparison to who you think I am

You always wanna talk it through - I don't care

I always have to comfort you when I'm there

But that's what I need you to do - Stroke my hair

Cause I've forgotten all of young love's joy

Feel like a lady, and you my lady boy

You should be stronger than me

But instead you're longer than frozen turkey

Why'd you always put me in control

All I need is for my man to live up to his role

You always wanna talk it through - I'm okay

I always have to comfort you every day

But that's what I need you to do ? Are you gay?

Cause I've forgotten all of young love's joy

Feel like a lady, and you my lady boy

He said the respect I made you earn

Thought you had so many lessons to learn?

I said you don't know what love is, get a grip

Sounds as if you're reading from some other tired script?

I'm not gonna meet your mother anytime

I just wanna grip your body over mine

Please tell me why you think that's a crime

I've forgotten all of young love's joy

Feel like a lady, and you my lady boy

You should be stronger than me

You should be stronger than me

You should be stronger than me

You should be stronger than me

(hehehe)

psicrônicas2: A propósito de Amy Winehouse - o caminho de volta para casa

2011-07-29T23:34:00.005-03:00

O sol já não estava no horizonte quando iniciei meu caminho de volta para casa após ter sido declarada oficialmente deprimida - que ridículo! Era um trajeto que eu conhecia bem, agradável pelas paisagens, e pelo tempo que me deixava pensar. O fluxo dos carros em off ao longe, indo, indo sem parar, como o sangue nas veias, e eu seguindo o curso da rua. Olhava o céu, o mar, o topo dos prédios, árvores, nada prestava atenção às pessoas. A multidão sempre me afligiu, e nem preciso dizer que tudo o que eu queria àquela noite era não ficar aflita. Meus dias eram repletos dela, por alguns momentos eu queria ficar só, andar, ficar só, andar, andar, andar... e sentir o vento, ter alguma paz. Tudo bem, meus pensamentos estavam lá espreitando a oportunidade de soltar seus demônios, no entanto, eu estava determinada a não permitir que dessa vez eles partilhassem de minhas derrotas. Caminhava apenas por caminhar, e isso era bom, não fosse a falta de fôlego. E essa falta de fôlego só aumentou, e aumentou até me obrigar a parar.

Imaginem a cena grotesca: uma moça, ainda na casa dos vinte, tendo que desistir de seu passeio porque não conseguia respirar. É o fim do mundo.

Como se não me bastasse mais nada, comecei realmente a me sentir mal, bem mal. Pressão baixa, stress ou sei lá o quê misturado com qualquer coisa. Os demônios resolveram festejar, pensei. Eles costumavam fazer isso na minha cabeça, e não no resto do corpo... tudo é possível nos dias que correm.

Resumindo: parei em um cinema, para sentar em algum lugar e tomar um café. Era minha única alternativa: ou eu tentava melhorar, ou ía direto pro médico. Como acabara de sair de um, decidi melhorar na base da cafeína. Cafeína resolve tudo. - concluí.

O lugar estava cheio. Muito cheio, e o cheiro de pipoca só piorava minha situação, porém, ainda sim era melhor estar lá do que na rua. Achei uma mesa vazia depois de procurar muito, sentei-me. E só piorava.

Depois de um tempo com a cabeça baixa, os sons inarticulados voltaram a fazer sentido. E eu estava cada vez pior, as imagens rolavam na minha cabeça. O cheiro de pipoca era torturante. Senti a presença de alguém perto de mim. Foi quando ergui os olhos institivamente e dei de cara com um casal bem idoso. Bem idoso MESMO. Por delicadeza, e automaticamente até, levantei-me para ceder o lugar. Era uma gentileza custosa, significaria ficar em pé, procurar outra cadeira, e eu não conseguia imaginar como fazê-lo naquele estado. Sentindo-me mal como me sentia, nem o café eu conseguira pedir. No entanto, o respeito pelos mais velhos era maior do que meu sofrimento. Levantei e ponto: fosse o que deus quisesse então, afinal, ainda restava a possibilidade de pegar um táxi.

-Por favor... - fiz um gesto indicando a mesa. - Sentem-se, eu já estava indo embora... Não tem nenhuma mesa vazia... por favor...

- Não, minha filha, obrigada! - respondeu uma senhorinha de uns oitenta anos ou mais (depois soube, 87).

- Mas, Maria, não tem nenhuma mesa. - falou o marido, meio ranzinza. A menina cedeu o lugar, não seja tola, aceite.

- Não, Herculano. Meu bem... - foi sentando na única cadeira desocupada, visto que a segunda estava ocupada por mim.

- Você não vê... Vá já pegar uma garrafa de água. - respondeu a velhinha, indicando o balcão.

O marido devia estar acostumado a cumprir ordens, pensei, ele nem contestara nada. Fora com uma rapidez que desmentia seus inacreditáveis 88 anos de vida.

- O que houve minha filha? - perguntou olhando bem no fundo dos meus olhos, e não se fez de rogada, já encostou as diminutas mãos no meu rosto. - Mas como está gelada! - continuou, e extrapolando os limites da boa educação, e da intimidade que não tínhamos, segurou as minhas mãos, apertando-as aflita. - Você está gelada! O que houve? Meu bem, você está sentindo alguma coisa? Pálida desse jeito, Herculano! O que a gente faz?- olhou o marido que trouxera a água. E continuava segurando as minhas mãos, e o mais estranho, eu deixava - já estava assustada com o insólito da cena mesmo. - Você não tem cor, minha filha, lívida feito a parede. O que você está sentindo?

- Nada, senhora. Não se preocupe comigo. - falei, finalmente, em um arroubo estoico de boa educação que diz para não afligir os demais, sufocar sentimentos.

- Que nada, jovem... - disse me o velhinho, com ar curioso e preocupado. - Ao menos tome a àgua. Maria tem razão, você não tem cor... - colocou água no copo e colocou na minha frente. Eu aceitei, mas tremia tanto, tanto.

- Viu, minha filha? Você não está bem. O que você sente? Nós podemos te ajudar, não quer chamar alguém? - tagarelava sem parar a velhinha de doces olhos. - Herculano, vagou uma cadeira ali, viu? Pegue-a e venha sentar aqui. Essa moça precisa de nós.

O casal sentou-se então, e continuava a falar. Tudo o que eu não queria era ter que chamar alguém, muito menos alguém da minha casa. Também não queria assustá-los, eu mesma estava assustada.

- Estou um pouco sem ar. - respondi, com certa dificuldade, pausando bem as palavras para que notassem o mínimo possível. E não era só isso o que eu sentia.

- Nota-se. - respondeu Herculano, me fazendo sentir pior que uma barata.

- E o que mais? - perguntou a senhorinha. Ofegante, sim, você mal consegue falar. Mas não é isso o que te aflige...não é mesmo? - e continuava a apertar minhas mãos.

- Não é só isso mesmo. - derreei à insistência. Estou com muito mal estar ... enjoada, cansada e... bom não importa. Vou melhorar logo. Não se preocupem. Só não quero importunar ninguém. - mas minha agonia apenas crescia, parecia que havia um ninho de gatos dentro de mim. Eu já tinha afrouxado a roupa, o máximo que me permitia o decoro, mas nada parecia aliviar aquela dor, aquela contrição.

- estou com um aperto no peito, dor. Muita dor. E não consigo respirar. Eu estava caminhando e...

-querida, você está tendo uma crise de asma... - falou Maria, com tanta amabilidade que me comoveu. - Ou uma crise de pânico. As duas são muito parecidas.

- Herculano tinha asma quando criança. Eu também tive. É muito ruim mesmo. Se for asma, você tem que ir agora para um hospital, senão vai piorar até...sabe deus. - continuou com muita calma.

- Mas eu nunca tive. - Já fiz vários exames, nada de asma...

- Piora quando você levanta, piora com o cigarro? Piora com o tempo?

- Sim, mas hoje, por exemplo, está quente, eu estava ao ar livre, caminhando!

- Não quer dizer nada. E você não parece estar encatarrada, nem chiando...

pode até nem ser asma, certamente não é nada sério. Fique calma, bem calma. Vai passar. - continuava segurando as minhas mãos. - Como estão frias!

que ótimo pensei, estou morrendo.

-Agora, pode não ser nada disso. Seja lá o que for vai passar. E vai passar logo. Nós vamos ficar aqui com você, até você melhorar. Se em meia/uma hora não voltar a cor pr'os seus lábios, você querendo ou não vai conosco para um hospital.

Agora vem a cereja do bolo:

- Herculano dirige muito bem. Agora calma, respire o mais devagar que puder.

-Maria sabe que eu nuca tive uma multa. Nunca nesses anos todos! Ficam implicando, dizendo que não posso mais dirigir na minha idade. Bando de ignorantes. Meus netos são assim, acham que velho vira um cristalzinho... olha mas tá...

-Herculano sempre fora muito responsável. Acredita, minha filha, que quando meu mais velho nasceu ele ficou tão apavorado que esqueceu a carteira! Foi a única vez que ele esqueceu alguma coisa!

-Imagino. Não gosto, sabe, dessa coisa de terceira idade. Ficar dividindo as pessoas como a sessão do supermercado: laticínios, secos, hortifrutiganjeiros...- falei com medo de ofendê-los, mas era o que eu achava mesmo. E quase morrendo, não iria mentir.

- Viu, meu bem, já consegue falar um pouquinho. Ainda sente dor? Também não concordo. Velhos são chatos.

- É verdade, minha filha, não confie neles. - completou Herculano. E você está com uma carinha um pouquinho melhor.

- Ah, coitadinha daquela moça. Gostávamos tanto dela... - virou Maria, visivelmente tentando me distrair dos meus tormentos, para Herculano. - Tão jovem, tão bonita.

- Devia ter a sua idade, um pouco mais talvez- disse Herculano, e que voz!

- Pois é... uma pena. Mas também, com tudo o que fizeram com ela...

- desculpe, mas de quem vocês estão falando?

- Minha filha, você não sabe?

- De quê?

- A cantora... - Herculano

- A Amy Wine...- maria

-house - eu

- Eu era uma profunda admiradora de seu trabalho - falei, um pouco melhor. Embora ainda com muita dor, e muito mal estar.

- Nós também. E mais, nós a achávamos uma ótima garota.

- Eu também. - Nunca me convenci de que ela era um mau exemplo. Não, não era um mau exemplo. - eu

disse, e eu acho mesmo que Amy era um grande exemplo. Um exemplo positivo.

- E não era mau mesmo. Ela era doente, mas iria sair se tivesse mais tempo. - completou Maria.

- Beba um pouco de água, meu bem. Ainda sente dor?

- Sim, mas está melhorando. Só é aflitivo... E essa falta de ar...- muito chato...

- Vai passar, vai passar. - Herculano afagava minha cabeça. Não quer mesmo avisar ninguém?

- Não.

- Você conhece o Back to Black? - perguntou Maria.

Comecei a me convencer da morte iminente.

- Eu tenho tudo o que ela lançou. E teria quantos lançasse... - repondi.

- Nós também. Adoramos esse disco. Qual a sua preferida?

- Música?

- Sim... a nossa é Some unholy... e Rehab! Pronto falei. - disse Herculano

- a minha...não sei gosto de todas, mas a preferida: Back to Black, e também You know... e My tears...

- Difícil, né? - são todas boas. Uma pena!

O insólito já estava no surreal, e eu não tinha mais certeza se de fato estava ocorrendo aquela cena, ou se já não estaria entrando no túnel do além...

- E então, está melhor? - Maria, ainda segurando minhas mãos. Passava-as pelo meu rosto.

- Sim, estou me sentindo menos agoniada. Ainda com dor, ainda sem ar, mas sem enjôo - E isso depois de muito tempo, mais de uma hora, duas quase que eu havia chegado ali.

- Que bom! Você está melhorando, muito bem... - disse Herculano. -Já tem um pouco mais de cor, mesmo, graças a deus. Isso não deve ser nada muito sério não, minha filha. Você deve ter algum tipo de asma, alergia, ou mesmo estar apenas ansiosa. Você é muito jovem ainda. - Tudo na sua idade tem tratamento, cura.

- de qualquer forma, você vai ao médico, não vai? - completou Maria

- na verdade, estava vindo de um. - Fui fazer uma consulta de rotina. Já senti isso outras vezes, estamos investigando para saber...

- Não deve ser nada sério. - fechou a cara Herculano. Você vai ficar bem. E logo. Não se assuste, nem fique impressionada, tá? Logo logo vão saber o que você tem.

- E não terá nada. - disse Maria, com um quê de censura para o marido. - Homens são dramáticos. Já criei três filhos, sei muito bem quando alguma coisa vai mal.

- Você vai ficar bem. E não tem nada sério, e se tiver algo, é asma. E asma tem tra-ta-men-to. - ouviu, filha. Ainda sente dor?

- Um pouco. Nem se compara ao que estava antes! Só ainda...

- Ofegante ... Eu sei. Você já está com aparência de gente viva! Nossa, que susto que nós levamos. - disse Herculano. - Nós a estávamos observando desde que chegou. - disse.

-Estava com uma cara tão péssima assim? - perguntei. -Tentei ficar o mais calma que pude. Achava que melhoraria com um café...

- Você parecia um fantasma. E quietinha... tão quietinha

- E angustiada, triste, muito triste. - completou Herculano. Na nossa idade a gente conhece as pessoas de longe...

Assim transcorreram três horas. Entre conversas e perguntas, e apertos de mão. Demorou, mas eu melhorei o suficiente para voltar para casa e procurar um médico no dia seguinte. Herculano e Maria, afagaram minha cabeça, minhas mãos e meu coração cedendo mais de três horas de suas vidas, e paciências. E, embora o relato pareça inverossímel, ele é ver-da-dei-ro.

Herculano dirige sim, muito bem, e ainda me trouxe em casa. Despediram-se de mim, cada um com um beijo e um abraço (que há muito não recebia de ninguém com tanto amor), dizendo: - Fique bem, acalme-se, você tem a vida pela frente. E vá ao médico amanhã, sem demora...não seja uma moça teimosa!

E foram embora, em seu carro cor de prata (novíssimo por sinal)...

e o mais insólito da coisa, e o mais bonito também é que...

Não sabem, nem lhes ocorreu perguntar...o meu nome.

Por isso, e pelo carinho, além da gratidão, torno público esse relato, na esperança que, modernos que são, tenham internet e saibam o quanto os amo.

P.S eu fui ao médico. Não foi crise de pânico, e a hipótese mais provável é um tipo menos conhecido de...Asma. E isso, na pior das hípóteses. Já que tudo indica que não irá se repetir. Eu espero, mas se tiver que ser, que eu possa estar com Herculano e Maria outra vez.

Psicrônicas: Back to Heaven ou à propósito de Amy Winehouse

2011-07-27T20:53:00.012-03:00

Oi Queridos!

Em homenagem à 200 ª postagem deste blog, inauguro uma série nova de crônicas:

Back to Black ou à propósito de Amy Winehouse n° 1:

Amy-a ou deixe-a (essa frase não é minha, mas adorei, se o autor aparecer, coloco os créditos, ok?).

Todo mundo que eu conheço tem um psi, ou quer ter um, ou está em vistas de precisar de um, e alguns já deviam ter um e não têm (esses são os piores). Eu também não sou de ferro...

Comentário 1:

Oi fulano.... (depois de uns anos o dr. cai em desgraça e vira nome mesmo). Aí vem a pergunta infame:

-Tudo bem? -

Convenhamos, se estivesse tudo bem eu estaria fazendo qualquer coisa menos estar lá. Até porque as consultas são sempre no pôr do sol, e eu adoro caminhar nesse horário.

- Poooxa Vânia, levaram a Amy... e esqueceram a Lady Gaga.

- pois é...estou consternada.... tanta gente para morrer...

- a começar por ... (melhor não enunciar)

Ele foi chegando para perto da porta, assustado. - Acabou?

-Não... ainda faltam ...

Depois de ouvir tudo o que eu tinha a dizer sobre o mês, concluiu:

- Você é ótima.

- Sou ótima, e ninguém gosta de mim por eu ser ótima - e insuportável.

- deixa de ser desagradável... mas não esqueça:

- de...

- Você está oficialmente deprimida

What?

Comentário 2-

- Toda vez que eu penso nela, eu lembro de você. - falou olhando para mim e pegando uma das várias fichas minhas que ele deve ter.

- pergunta que não quer calar...: por quê? - pensei. Ele não deveria pensar nada sobre mim, afinal, essa relação deve ser totalmente impessoal.

Eu não tenho nem um décimo do talento dela. Não tenho a coragem dela, não tenho a força dela...

- Não será porque no último natal te dei Back to Black para me redimir das mentiras que eu conto.

- Pode ser... mas tem uma coisa...

- O quê? - perguntei.

- ... para isso você teria que me dar uns 700 cds...

- Você está me chamando oficialmente de mentirosa?

-Não. Para mim você não mente (tudo bem que também não fala a verdade). O problema é o auto-engano.

- Tipo dizer que estou dormindo bem: ir deitar às 03 da manhã para acordar às 6h? - já manifestando meu complexo de culpa.

- Coisa pior. Aparecer vestindo verde musgo, com o sapato vermelho.

- mas, vânia, lembro tanto de você em uma música...

Fiquei gelada. Só podia ser...

Era.

(votação aberta)

Comentário 3:

- é... você conseguiu, meus parabéns!

pensei: Oba, melhorei!

- Migrou de palito de fósforo para palito de dente. Na próxima consulta já vou te promover para fio de nylon.

- Você está com uma aparência ótima. Com essa roupa escura, deixou de parecer um fantasma. Está igualzinha a uma boneca de cera.

-Muito obrigada pela injeção de autoestima. - pensei, mas não disse.

Comentário 4:

Entrei no consultório rindo, para falar a verdade, já entrei fazendo um comentário irônico que ele adora.

Primeira pergunta:

- Quê que houve? Alguém morreu da sua família?

Pensei: quem ele pensa que eu sou? Uma espécie sem sentimentos? Dependendo do membro, dou é uma festa. E ainda solto uns fogos de artifício para alertar o demônio para não perdê-lo de vista.

Comentário 5:

-Pois é, Vânia, levaram a Amy...

- e deixaram a Lady Gaga e fulano, ciclano, beltrano e ... - respondi, com raiva do mundo.

- O seu caderninho do inferno deve ter várias edições. - ele disse, finalmente.

- Segundo a última estimativa, estou quase na Biblioteca de Alexandria...

- Calculei. - respondeu.

- Certo... escuta aqui, a Lady Gaga já tem 27 anos?! - olhando com expectativa para mim.

- Não sei.

- Vamos assuntar... - respondeu. Porque o Luan Santana tá bem longe disso.

- O mundo é horrível. - concluí.

Comentário 6:

- você sabia que a livraria aqui do lado fechou.

- Uma pena... - eu disse tristonhamente.

- dei graças a deus. - respondeu exultante.

- por que?

-Porque todos os meus pacientes, a começar por você - que sem dúvida é a pior deles - íam lá para compensar as culpas, e as dores, e gastavam seus dinheiros comprando a si mesmos...

- É verdade. Você tem razão. Mas para quê mesmo servem o cheque e o cartão de crédito?

- É...mas você comprava todas as revistinhas do Asterix e do Obelix. Além de todas as edições da Odisséia...

- Como é que você sabe?

- Porque eu ía lá para fazer o mesmo.

Vamos ver se vocês adivinham o que eu fiz no caminho de volta para casa?

Parei numa livraria - estava tão ser ar que não conseguia caminhar- e comprei...

P.S Colocarei um texto aqui, especial, em homenagem à ms. Winehouse. Ela merece.

Cantora brilhante, personalidade interessante, pessoa boa de quem todos gostavam. Inclusive os vizinhos. Fiquei procurando esses dias todos alguém que dissesse ser ela insuportável. Ninguém disse. Ela não era. Então... por que a imprensa do mundo inteiro a demonizava? Se até os vizinhos, que deveriam então achá-la um estorvo, diziam ser ela um doce?

Falo o motivo amanhã.

Agora a gente aproveita para rir. Amy era bem humorada. E mora agora na minha estante. E em algum lugar

em que finalmente voltou para casa. Away, so far away

bjs

Uma Outra Tróia - W.B Yeats

2011-07-24T14:25:00.003-03:00

Estava devendo há tempos, mas sem coragem de botar. Lá vai:

Uma Outra Tróia

Por que deveria eu culpá-la,

Se ela preencheu os meus dias de amargura, ou

Exagerou ensinando homens iníquos os mais violentos meios,

Opondo ruas à Avenida.

Não teriam eles a mesma coragem para ousar?

Por se redimir

De forma nobre e íntegra como a chama,

Com a graça de um arco tenso, uma essência,

Incomum, em épocas como essa,

Severa, de tão austera e singular?

Pelo que tem feito, justo por ser quem é?

Haveria uma outra Tróia para ela queimar?

Tradução: Vânia Vidal

MORRE AMY WINEHOUSE

2011-07-23T13:55:00.002-03:00

É com imenso pesar que informamos o falecimento da cantora Amy Winehouse, hoje, em Londres.

O corpo de Amy Winehouse foi encontrado em casa. A causa da morte ainda não foi divvulgada. Ela tinha 27 anos.

A música perde hoje uma das suas melhores vozes. Jovem, bonita, com um talento enorme, e uma vida inteira pela frente interrompida por sofrimento, drogas, desilusões e álcool. Acho que julgamentos não cabem. Musicalmente Amy era perfeita. A voz de minha geração. Seu disco Back to Black talvez tenha sido o melhor album do gênero nas últimas duas décadas. Breve seria sua vida, dado seus problemas de saúde, mas torcíamos para que ela tivesse tempo para superá-los. Mas... é inaceitável que tenha partido tão cedo.

Celebremos a vida, que nos deu a oportunidade de conhecer seu talento, e sua voz.

Casta Diva: Norma

2011-06-16T20:13:00.002-03:00

(para ouvir a belíssima peça é só clicar no título da postagem e você cairá no colo de Maria Callas. Enjoy yourself!)

Esta é a mais bela ária da ópera Norma de Vincenzo Bellini. Sua estréia se deu no dia 25 de setembro de 1831, no Scala de Milão (deve ter sido uma noite e tanto!) e rapidamente se tornou um sucesso - e não era para menos.

É uma das mais populares óperas de todos os tempos e um excelente exemplo do Bel canto italiano do séc. XIX.

Sua melhor gravação foi feita pela insuperável Maria Callas no ano de 1954, tendo a ópera sido interpretada por ela em 89 vezes nos palcos - não consigo sequer imaginar o que não seria Maria Callas ao vivo. Todas as pessoas que conheço que a viram cantar em cena relataram terem sido agraciados com uma experiência "ascética", inexprimível, alguns usam a expressão " A voz de deus". Infelizmente, minha geração apenas ouviria suas gravações e morreria de inveja das estórias de pessoas que dormiram na fila do Metropolitan de Nova York para garantir um ingresso para vê-la. E isso no inverno. Seria inimaginável hoje pessoas se acotovelando na rua para assistirem um espetáculo de ópera! (eu sou uma exceção)

O italiano não é a língua que eu conheço melhor, mas para um começo dá.

Casta Diva,

Casta Diva, che inargenti

Queste sacre, queste sacre, queste sacre antiche piante

A noi volgi il bel sembiante;

A noi volgi,

A noi volgi il bel sembiante,

A Senza nube e senza vel

Tempra o diva

Tempra tu de' cori ardenti

Tempra ancora

Tempra ancora, tempra ancor lo zello andace

Spargi in terra

In quella pace

Spargi in terra

Spargi in terra

Che regnar, che regnar tu fai

Tu fai in ciel

Tradução:

Casta deusa,
Casta deusa, que prateias
estes sagrados, estes sagrados, estes sagrados ramos antigos
volta a nós volta o belo semblante,
a nós volta,
a nós volta o belo semblante
sem névoa e sem véu

Acalma ó deusa,
acalma tu, dos corações ardentes
acalma também,
acalma, acalma também o zelo audaz

espalha na terra aquela paz
espalha na terra,
espalha na terra
que reinar, que reinar tu fazes

no céu

Em Homenagem ao 123° aniversário de Fernando Pessoa

2011-06-13T09:53:00.001-03:00

Triste de quem vive em casa,

Contente com o seu lar,

Sem que um sonho, no erguer de asa,

Faça até mais rubra a brasa

Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!

Vive porque a vida dura.

Nada na alma lhe diz

Mais que a lição da raiz-

Ter por vida a sepultura

***

Para ser grande, sê inteiro: nada

Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis, 14-2-1933

Foster the Light - Dylan Thomas

2011-06-12T18:39:00.001-03:00

Foster the light nor veil the manshaped moon,

Nor weather winds that blow not down the bone,

But strip the twelve-winded marrow from his circle;

Master the night nor serve the snowman's brain

That shapes each bushy item of the air

Into a polestar pointed on an icicle.

Murmur of spring nor crush the cockerel's eggs,

Nor hammer back a season in the figs,

But graft these four-fruited ridings on your country;

Farmer in time of frost the burning leagues,

By red-eyed orchards sow the seeds of snow,

In your young years the vegetable century.

And father all nor fail the fly-lord's acre,

Nor sprout on owl-seed like a goblin-sucker,

But rail with your wizard's ribs the heart-shaped planet;

Of mortal voices to the ninnies' choir,

High lord esquire, speak up the singing cloud,

And pluck a mandrake music from the marrowroot.

Roll unmanly over this turning tuft,

O ring of seas, nor sorrow as I shift

From all my mortal lovers with a starboard smile;

Nor when my love lies in the cross-boned drift

Naked among the bow-and-arrow birds

Shall you turn cockwise on a tufted axle.

Who gave these seas their colour in a shape,

Shaped my clayfellow, and the heaven's ark

In time at flood filled with his coloured doubles;

O who is glory in the shapeless maps,

Now make the world of me as I have made

A merry manshape of your walking circle.

(fico devendo a tradução. Entrego depois, combinado?)

DESCULPAS

2011-06-10T11:08:00.000-03:00

Oi queridos!

Quanta saudade!

Lamento não mais atualizar este blog. Peço desculpas a todos os que ainda o visitam.
Todos esses anos em que este sítio esteve no ar, recebi de vocês muito carinho e opiniões preciosas, e sou grata por isso.

Quem quiser entrar em contato, por um motivo ou por outro, poderá fazê-lo através do e-mail que está no perfil.

Um beijo.
Vânia

Atenção: doação de sangue para crianças baleadas!!!

2011-04-07T13:32:00.000-03:00

HOJE É UM DOS DIAS MAIS TRISTES DA HISTÓRIA DO PAÍS.
E DA MINHA VIDA TAMBÉM.

PEDE-SE URGENTEMENTE QUE SE DOE SANGUE.

LOCAL: HEMORRIO - CENTRO DA CIDADE

QUALQUER TIPO DE SANGUE.
NÃO É PRECISO ESTAR EM JEJUM.

O ESTOQUE ESTÁ ZERADO. DOEM, POR FAVOR.

Quarta-feira de Cinzas - Ash Wedneday - T.S Eliot

2011-03-09T19:42:00.002-03:00

Oi queridos!

Toda quarta-feira de cinzas eu preciso ler esse poema para me centrar um pouco. Ele faz parte de meu caldo cultural assim como tudo o que li, vivi e aprendi ao longo do tempo. Talvez seja este o texto mais recorrente na minha cabeça nos últimos dez anos, juntamente com trechos inteiros de Waste Land (A terra Devastada) do mesmo autor. Às vezes quando abaixo a cabeça, ou fecho os olhos por alguma coisa - angústia, medo, cansaço - é isso o que vejo e sei ecoando dentro de mim como em meus ouvidos ecoa Bethoven, Mozart e Maria Callas. Admito, sem nenhum problema, ser Eliot uma das maiores influências em minha Literatura poética, tanto que tento imitar-lhe o brilho, merecê-lo.

Quantas vezes foi Eliot minha única companhia, ou Mozart, ou Bethoven ou Maria Callas - geralmente todos juntos, já que é ele o autor da "música poética" - nos últimos e devastadores anos. Talvez eu nem saiba o quanto Ash Wdnesday ou Four Quartets estiveram presentes na minha vida e no meu desepero..

Publicado em sua forma e íntegra atuais em abril de 1930, é o primeiro poema longo após a conversão do autor ao anglicanismo. Com uma tiragem original de 600 cópias, modesta para um escritor que já lograva algum sucesso, logo fora reeditado no Reino Unido com uma tiragem de 2000 exemplares e nos Estados Unidos em igual quantidade. Fora dedicado à sua esposa Vivienne Haigh-Wood Eliot, com quem iniciou uma separação em 1933.

Eliot trabalhava seus poemas, principalmente seus poemas longos, através de fragmentos. Portanto, partes de Ash Wednesday foram publicadas anteriormente em cadernos e suplementos literários.

Trata-se de um dos mais belos poemas de Eliot. Sua temática, e conseqüentemente seus planos interpretativos, tão difíceis e variados, como em toda a sua poesia, girando em torno uma retomada de fé e crença em Deus. Também, já que Eliot trabalhava o intertexto com maestria, fazendo de seus poemas verdadeiras elegias ocidentais, apesar das diversas influências orientais, hindus quase sempre - repletas de referências eruditas e planos interpretativos desdobrados em camadas.

Ash Wednesday é um poema contemplativo, que corre para Deus e para o amor. Possui claramente trechos da missa anglo-católica, como o Kirium, a Eucaristia, além de partes de orações à Nossa Senhora, também presentes na missa.

Também é um poema com forte influência de Dante. Principalmente a segunda parte, em que isso se torna mais nítido e quase obcessivo.

Como Eliot estudou exaustivamente Línguas Clássicas, tendo como aprofundamente o Sânscrito, conhecendo os Vedas e Upanishads, podemos perceber em muitos momentos a exegese vedanta, principalmente com relação aos conceitos de tempo, lugar e finitude expressos em seus escritos. Adaptando-os, e isso sem contradições, à propria tradição cristã.

Veja o fragmento:

Porque sei que o tempo é sempre o tempo

E que o espaço é sempre o espaço apenas
E que o real somente o é dentro de um tempo
E apenas para o espaço que o contém

Como se pode notar, trata-se de uma percepção bastante oriental, hinduísta, que está em conformidade com um poema notadamente cristão.

Outra temática importante, que não pode ser esquecida, é a referência histórica. Eliot não trabalhava com temáticas sociais, é fato, e isso de certa forma manteve sua integridade literária, mas trabalhava com contemporaneidade histórica. Serão encontradas referências sutis à guerra, ao período entre guerras, com sua miséria e crise de valores, e ao horror disso tudo, através de simbolismos bem mais nítidos em Waste Land do que em Ash.

Ensaísta, editor, crítico, poeta e dramaturgo, Eliot foi laureado com um prêmio Nobel mais do que merecido em 1948.

Um dos precursores da poesia moderna, inovador crítico literário e editor de qualidade, Eliot foi um presente para o mundo. Principalmente por enfatizar o árduo e difícil trabalho de um escritor poeta, valorizar as temáticas meramente literárias, artísticas, religiosas e humanas próprias do ser. A arte, a modernidade, a vida, Deus, e sobretudo, a palavra.

Após essa breve intervenção que não tem a pretensão de explicar a obra complexa do escritor, divido-o com vocês.

Tradução de Ivan Junqueira

QUARTA-FEIRA DE CINZAS

I

Porque não mais espero retornar

Porque não espero

Porque não espero retornar

A este invejando-lhe o dom e àquele o seu projeto

Não mais me empenho no .empenho de tais coisas

(Por que abriria a velha águia suas asas?)

Por que lamentaria eu, afinal,

O esvaído poder do reino trivial?

Porque não mais espero conhecer

A vacilante glória da hora positiva

Porque não penso mais

Porque sei que nada saberei

Do único poder fugaz e verdadeiro

Porque não posso beber

Lá, onde as árvores florescem e as fontes rumorejam,

Pois lá nada retorna à sua forma

Porque sei que o tempo é sempre o tempo

E que o espaço é sempre o espaço apenas

E que o real somente o é dentro de um tempo

E apenas para o espaço que o contém

Alegro-me de serem as coisas o que são

E renuncio à face abençoada

E renuncio à voz

Porque esperar não posso mais

E assim me alegro, por ter de alguma coisa edificar

De que me possa depois rejubilar

E rogo a Deus que de nós se compadeça

E rogo a Deus porque esquecer desejo

Estas coisas que comigo por demais discuto

Por demais explico

Porque não mais espero retornar

Que estas palavras afinal respondam

Por tudo o que foi feito e que refeito não será

E que a sentença por demais não pese sobre nós

Porque estas asas de voar já se esqueceram

E no ar apenas são andrajos que se arqueiam

No ar agora cabalmente exíguo e seco

Mais exíguo e mais seco que o desejo

Ensinai-nos o desvelo e o menosprezo

Ensinai-nos a estar postos em sossego.

Rogai por nós pecadores agora e na hora de nossa morte

Rogai por nós agora e na hora de nossa morte.

II

Senhora, três leopardos brancos sob um zimbro

Ao frescor do dia repousavam, saciados

De meus braços meu coração meu fígado e do que havia

Na esfera oca do meu crânio. E disse Deus:

Viverão tais ossos? Tais ossos

Viverão? E o que pulsara outrora

Nos ossos (secos agora) disse num cicio:

~raças à bondade desta Dama

E à sua beleza, e porque ela

A meditar venera a Virgem,

É que em fulgor resplandecemos. E eu que estou aqui

dissimulado

Meus feitos ofereço ao esquecimento, e consagro meu amor

Aos herdeiros do deserto e aos frutos ressequidos.

Isto é o que preserva

Minhas vísceras a fonte de meus olhos e as partes indigestas

Que os leopardos rejeitaram. A Dama retirou-se

De branco vestida, orando, de branco vestida.

Que a brancura dos ossos resgate o esquecimento.

A vida os excluiu. Como esquecido fui

E preferi que o fosse, também quero esquecer

Assim contrito, absorto em devoção. E disse Deus:

Profetiza ao vento e ao vento apenas, pois somente

O vento escutará. E os ossos cantaram em uníssono

Com o estribilho dos grilos, sussurrando:

Senhora dos silêncios

Serena e aflita

Lacerada e indivisa

Rosa da memória

Rosa do oblívio

Exânime e instigante

Atormentada tranqüila

A única Rosa em que

Consiste agora o jardim

Onde todo amor termina

Extinto o tormento

Do amor insatisfeito

Da aflição maior ainda

Do amor já satisfeito

Fim da infinita

jornada sem termo

Conclusão de tudo

O que não finda

Fala sem palavra

E palavra sem fala

Louvemos a Mãe

Pelo Jardim

Onde todo amor termina.

Cantavam os ossos sob um zimbro, dispersos e alvadios,

Alegramo-nos de estar aqui dispersos,

Pois uns aos outros bem nenhum fazíamos,

Sob uma árvore ao frescor do ~a, com a bênção das areias,

Esquecendo uns aos outros e a nós próprios, reunidos

Na quietude do deserto. Eis a terra

Que dividireis conforme a sorte. E partilha ou comunhão

Não importam. Eis a terra. Nossa herança.

III

Na primeira volta da segunda escada

Voltei-me e vi lá embaixo

O mesmo vulto enrodilhado ao corrimão

Sob os miasmas que no fétido ar boiavam

Combatendo o demônio das escadas, oculto

Em dúbia face de esperança e desespero.

Na segunda volta da segunda escada

Deixei-os entrançados, rodopiando lá embaixo;

Nenhuma face mais na escada em trevas,

Carcomida e úmida, como a boca

Imprestável e babugenta de um ancião,

Ou a goela serrilhada de um velho tubarão.

Na primeira volta da terceira escada

Uma túmida ventana se rompia como um figo

E além do espinheiro em flor e da cena pastoril

A silhueta espadaúda de verde e azul vestida

Encantava maio com uma flauta antiga.

Doce é o cabelo em desalinho, os fios castanhos

Tangidos por um sopro sobre os lábios,

Cabelos castanhos e lilases;

Frêmito, música de flauta, pausas e passos

Do espírito a subir pela terceira escada,

Esmorecendo, esmorecendo; esforço

Para além da esperança e do desespero

Galgando a terça escala.

Senhor, eu não sou digno

Senhor, eu não sou digno

mas dizei somente uma palavra.

IV

Quem caminhou entre o violeta e o violeta

Quem caminhou por entre

Os vários renques de verdes diferentes

De azul e branco, as cores de Maria,

Falando sobre coisas triviais

Na ignorância e no saber da dor eterna

Quem se moveu por entre os outros e como eles caminhou

Quem pois revigorou as fontes e as nascentes tornou puras

Tornou fresca a rocha seca e solidez deu às areias

De azul das esporinhas, a azul cor de Maria,

Sovegna vos

Eis os anos que permeiam, arrebatando

Flautas e violinos, restituindo

Aquela que no tempo flui entre o sono e a vigília, oculta

Nas brancas dobras de luz que em torno dela se embainham.

Os novos anos se avizinham, revivendo

Através de uma faiscante nuvem de lágrimas, os anos,

resgatando

Com um verso novo antigas rimas. Redimem

O tempo, redimem

A indecifrada visão do sonho mais sublime

Enquanto ajaezados unicórnios a essa de ouro conduzem.

A irmã silenciosa em véus brancos e azuis

Por entre os teixos, atrás do deus do jardim,

Cuja flauta emudeceu, inclina a fronte e persigna-se

Mas sem dizer palavra alguma

Mas a fonte jorrou e rente ao solo o pássaro cantou

Redimem o tempo, redimem o sonho

O indício da palavra inaudita, inexpressa

Até que o vento, sacudindo o teixo,

Acorde um coro de murmúrios

E depois disto nosso exílio

V

Se a palavra perdida se perdeu, se a palavra usada se gastou

Se a palavra inaudita e inexpressa

Inexpressa e inaudita permanece, então

Inexpressa a palavra ainda perdura, o inaudito Verbo,

O Verbo sem palavra, o Verbo

Nas entranhas do mundo e ao mundo oferto;

E a luz nas trevas fulgurou

E contra o Verbo o mundo inquieto ainda arremete

Rodopiando em torno do silente Verbo.

Ó meu povo, que te fiz eu.

Onde encontrar a palavra, onde a palavra

Ressoará? Não aqui, onde o silêncio foi-lhe escasso

Não sobre o mar ou sobre as ilhas,

Ou sobre o continente, não no deserto ou na úmida planície.

Para aqueles que nas trevas caminham noite e dia

Tempo justo e justo espaço aqui não existem

Nenhum sítio abençoado para os que a face evitam

Nenhum tempo de júbilo para os que caminham

A renegar a voz em meio aos uivos do alarido

Rezará a irmã velada por aqueles

Que nas trevas caminham, que escolhem e depois te desafiam,

Dilacerados entre estação e estação, entre tempo e tempo, entre

Hora e hora, palavra e palavra, poder e poder, por aqueles

Que esperam na escuridão? Rezará a irmã velada

Pelas crianças no portão

Por aqueles que se querem imóveis e orar não podem:

Orai por aqueles que escolhem e desafiam

Ó meu povo, que te fiz eu.

Rezará a irmã velada, entre os esguios

Teixos, por aqueles que a ofendem

E sem poder arrepender-se ao pânico se rendem

E o mundo afrontam e entre as rochas negam?

No derradeiro deserto entre as últimas rochas azuis

O deserto no jardim o jardim no deserto

Da secura, cuspindo a murcha semente da maçã.

Ó meu povo.

VI

Conquanto não espere mais voltar

Conquanto não espere

Conquanto não espere voltar

Flutuando entre o lucro e o prejuízo

Neste breve trânsito em que os sonhos se entrecruzam

No crepúsculo encruzilhado de sonhos entre o nascimento e a

morte

( Abençoai-me pai) conquanto agora

Já não deseje mais tais coisas desejar

Da janela debruçada sobre a margem de granito

Brancas velas voam para o mar, voando rumo ao largo

Invioladas asas

E o perdido coração enrija e rejubila-se

No lilás perdido e nas perdidas vozes do mar

E o quebradiço espírito se anima em rebeldia

Ante a arqueada virga-áurea e a perdida maresia

Anima-se a reconquistar

O grito da codorniz e o corrupio da pildra

E o olho cego então concebe

Formas vazias entre as partas de marfim

E a maresia reaviva o odor salgado das areias

Eis o tempo da tensão entre nascimento e morte

O lugar de solidão em que três sonhos se cruzam

Entre rochas azuis

Mas quando as vozes do instigado teixo emudecerem

Que outro teixo sacudido seja e possa responder.

Irmã bendita, santa mãe, espírito da fonte e do jardim,

Não permiti que entre calúnias a nós próprios enganemos

Ensinai-nos o desvelo e o menosprezo

Ensinai-nos a estar postos em sossego

Mesmo entre estas rochas,

Nossa paz em Sua vontade

E mesmo entre estas rochas

Mãe, irmã

E espírito do rio, espírito do mar,

Não permiti que separado eu seja

E que meu grito chegue a Ti.

( o texto original pode ser encontrado nesse blog)

Reflexão do dia: Recusa a Lamentar a Morte, por fogo, de uma criança de Londres

2011-03-03T23:47:00.001-03:00

Hoje esse poema não me saiu da cabeça. Se você leu os jornais do Rio, você entenderá porque.

A Refusal to Mourn the death, by fire of a Child of London
Dylan Thomas

Never until the mankind making
Bird beast and flower
Fathering and all humbling darkness
Tells with silence the last light breaking
And the still hour
Is come of the sea tumbling in harness

And I must enter again the round
Zion of the water bead
And the synagogue of the ear of corn
Shall I let pray the shadow of a sound
Or sow my salt seed
In the least valley of sackcloth to mourn

The majesty and burning of the child's death.
I shall not murder
The mankind of her going with a grave truth
Nor blaspheme down the stations of the breath
With any further
Elegy of innocence and youth.

Deep with the first dead lies London's daughter,
Robed in the long friends,
The grains beyond age, the dark veins of her mother,
Secret by the unmourning water
Of the riding Thames.
After the first death, there is no other.

Rio de Janeiro, mon amour

2011-03-01T10:01:00.002-03:00

Feliz aniversário Rio de Janeiro, minha cidade, meu solo. Sob um Cristo de braços abertos, vivo através da beleza de suas esquinas, suas estátuas, seus ínfimos espetáculos divinos - só Deus poderia criar algo tão belo.

Sou feliz em seus jardins e suas praias, suas ruas, seus prédios, seus desvãos. E mais ainda, no sorriso de seu povo - que nunca vi maior em nenhum canto da terra.

Abençoado seja, e é, cada ano conquistado de tanta e tamanha generosidade da natureza e da humanidade.

446 anos dando identidade a esse país, qua tantas vezes lhe virou as costas. Abraçando, sem rancor, aqueles que a invejam.

vânia

Falecimento no Mundo Literário: Moacyr Scliar

2011-02-27T15:37:00.002-03:00

É com pesar que a Borda informa o falecimento, ocorrido na madrugada deste domingo, do escritor e médico gaúcho Moacyr Scliar. Ele tinha 73 anos.

O céu fica mais rico. Nós ficamos mais pobres.

Vá em paz, escritor de vidas. Siga rumo à eternidade.

Página Poesia: novidades

2011-02-23T22:12:00.000-03:00

Mais um poema bissexto. Ano 2007. Escapou, sabe deus como, da fogueira.
abç.
Vânia

As Estantes de Vânia

2011-02-17T13:53:00.005-02:00

Oi Queridos!

Minha casa sofrerá uma breve reforma e junto dessa notícia agradável de se ouvir, também recebi outra: encaixotar todos os livros. Imediatamente pensei em como executaria a tarefa. Caixas? Sim, caixas. De nada adiantaria mover as estantes para o centro do quarto, não se poderia abrir a porta e o piano teria que sair e encontrar um lugar na sala - também repleta de livros, estantes e tudo o mais que uma casa comporta. Não tinha jeito - era encaixotar tudo e ponto.

Andei pelo comércio, arranjei o máximo de caixas que consegui encontrar e acho mesmo que algum catador de papel foi dormir com um buraco no estômago unicamente porque decidimos pintar a casa. Então, feito isso, preparei minha mente e meus braços para a tarefa - que não seria fácil.

Meu quarto é confortável em termos de tamanho, cabe um piano, uma escrivaninha, uma estante de mais de dois metros de comprimento, um criado-mudo, uma cama e um rack com uma tv e um dvd que nunca foram ligados - aliás, no canto em que estão sequer há tomada. Portanto, trata-se de um espaço normal que tem quatro paredes, uma janela e uma porta - e claro, uma excêntrica, a que vos fala, que vive nele. Quer dizer, vivia. Há um bom tempo me mudara sem cerimônias ou remorsos para o sofá da sala.

O lugar estava inabitável para um ser humano. Possivelmente porque eu não abria mais a janela, não consertara o ventilador e a minha escrivaninha estava virando um depósito de papéis pior que as repartições públicas, meu piano um depósito de livros e partituras de todos os tipos, a cadeira da escrivaninha, o parapeito da janela... Muita poeira e pouco sol. E a aflição daquilo tudo.

Acabei dando o quarto para o felino Goya, os livros e as traças. Só entrava nele para pegar livro, colocar outros novos, tocar piano e mais nada.

De repente, deparo-me na condição de ter que mexer naquele oceano de quinquilharias que se tornara aquele cômodo - até eu me indignava com a falta de ordem do recinto. Mas, nada conseguia fazer para melhorá-lo, pois teria que mover os livros e o que eu faria com aquela quantidade de livros? Doar? Já fiz. Doei caixas e mais caixas ano passado para a Biblioteca Pública mais próxima de casa. Impressionante como esses bichinhos se reproduzem: na mesma proporção em que foram doados comprei outros. Li todos. Leio todos - quer dizer, tento. E eu leio muito. No ônibus, na fila do banco, no metrô, na fila do supermercado, em casa, de madrugada - o tempo todo. Faço outras coisas também, mas não sei dar um passo sem levar um comigo.

Comecei por tirar os da prateleira de baixo. Era a única em que havia aguma coerência de assunto - Teoria Política e Relações Internacionais. Depois fui para as outras. Anotei cada livro e numerei cada caixa. Uma organização impressionante para quem não dá a mínima para isso. Levei horas. Uma amiga ligou - eu atendi, o que é raro. Comentei o fato. Não havia chegado nem na metade e já fechava a décima caixa.

Acabei por pensar a minha vida em torno daqueles papéis. Sim, livros e papéis. Não consigo me imaginar sem eles. Nenhuma lembrança existe por si mesma, estão todas atreladas a algo que li ou escrevi. Quem está vivendo por mim? As estórias que crio, os poemas que me doem ou os livros que me trazem liberdade? Será que é realmente liberdade?

Meus livros têm mais direitos que eu: vivem em condições mais confortáveis; são adorados pelo que são; são tratados com todo o carinho; são generosos; fazem companhia;

Muitos deles são testemunhas de minhas vitórias, de minhas mágoas, de minha alegria, da minha tristeza. Eles são as testemunhas de tudo o que sou.

Às vezes penso que têm vida própria, podem sair de seus lugares e encontrar o mundo todo, abraçar o que para mim é limite.

Às vezes que são carcereiros. E eu, a prisioneira, já não posso viver sem eles. Pois, que outra companhia teria uma pessoa sozinha numa cela a não ser a de quem tem a chave?

Será que eu sou o cárcere?
Será que eu os aprisiono?

quem aprisiona quem? Quem liberta quem?

Certamente eles têm muito mais a contar do que eu jamais terei a vida toda. Certamente há muita dor em cada página e muita descoberta.

No fim, o saldo fora positivo. Apesar do preço pago ter sido alto demais.
Sou uma pessoa melhor através deles, diante deles porque sou apenas a pessoa que lê. Uma pessoa. Apenas.

Curiosidades:

Foram encontrados até agora:

7 cópias do livro Memórias Póstumas de Bràs Cubas de Machado de Assis;
3 de Dom Casmurro;
5 de A Política de Aristóteles;
3 de Platão;
4 de Assim Falou Zaratustra;
1 de Contos Africanos (odiei o livro);
1 de Poemas do Antigo Egito; (a origem é para lá de controversa)
4 cópias de Kant (Crítica da Razão Pura/Prática e A Paz eterna...;
5 de O evangelho de Buda (todas edições diferentes, dentre elas, uma espanhola);
1 Bíblia Sagrada;
1 Bíblia de Jerusalém;
1 Torá;
1 Dhamapada;
3 cópias do mesmo livro do Mattoso Câmara Jr;
1 Rumï;
1 crítica de Rumï;
1 gramática de Tupi/ Guarani (???)
3 cópias da Odisséia de Homero
1 Livro dos Gnomos (????)

Fetiche? Talvez

Conviviam juntos:

A Política entre as Nações, de Hans Morgentau, edição espanhola e Crime e Castigo de Dostòievski;
Diplomacy, do Henry Kissinger com O Grau Zero da Literatura de Roland Barthes;
O Soldado e o Estado, de Huntington, com Grande Sertão: veredas;
Dom Quixote com Teoria do Direito Internacional Público;
A teus Pés, de Ana Cristina Cesar com Os Sertões, de Euclides da Cunha;
T.S Eliot com o Evangelho de Buda;
O Estado, o Homem e a Guerra, de kenneth Waltz com Os contos de Fadas, da Ana Lúcia Merege;
On Violence de Arendt com A História sem Fim, de Michael Ende...

E outras esquisitices...

Foram roubados, que eu saiba e lembre até agora:

2 de Ars rethorica do Aristóteles (mato quem fez isso);
1 Zenon de Platão;
1 A Gaia Ciência de Nietzsche (coloco o nome na boca do sapo)
* todos os Spinozas; (vou descobrir quem e ele me paga)
* Três livros do Dostòievski: O Jogador, O Idiota e Memórias do Subsolo (Quem fez isso vai arder no inferno)
* Poética de Aristóteles, aliás, minha coleção da Metafísica inteira (alguém entra na minha casa sem que eu saiba, só pode ser)
*Todos os livros do Oscar Wilde menos Retrato de Dorian Gray... (vingança!!!)
* Hamlet, Otelo, King Lear (vou dar queixa)
* Longa Jornada Noite Adentro (meus amigos são o quê? Assaltantes?)
* Edição em Latim das Confissões de Santo Agostinho, Satiricon, Cícero e Eneida (além de ladrões, deliram!)

Enfim.

Quando eu terminar falo mais.

Finalmente a página Sobre Mim

2011-02-10T20:51:00.002-02:00

Oi Gente!

Finalmente a Página Sobre Mim tem alguma coisa!! Isso é inédito na Borda.

Abç
Vânia

Novo texto na Página Crítica Literária

2011-02-10T13:49:00.003-02:00

Oi Gente querida!

Segue um novo texto na página inédita de Crítica Literária. Vão lá conferir...

Aguardo comentários.

Vânia

Novo texto na página Poesias

2011-02-08T20:30:00.001-02:00

Novo texto na página poesia. Confiram, gostem, não gostem, critiquem. Aguardo a manifestação de vocês!

A Borda.

P.S graças a deus não publiquei Duas Cidades. O livro, lido agora tantos anos depois, não sobreviveu à autocrítica. A concepção até que era boa, mas o conteúdo... valha me deus! Onde eu estava com a cabeça em 2005/2006?

E teve gente que gostou daquela "coisa"...

Novo texto na página Outros Assuntos

2011-02-07T23:26:00.004-02:00

Oi leitores!

Como não poderia deixar de ser, o primeiro texto da parte Outros Textos deste blog é sobre Roma.

O texto ficará para discussão durante um mês, sendo arquivado nesse site após esse período.

Conto com a participação de vocês!

Vânia

Dia Internacional em Memória das Vítimas do Holocausto

2011-01-30T00:16:00.000-02:00

Dia 27 de Janeiro,

data instituída pelas Nações Unidas para a lembrança e homenagem aos 6 milhões de vítimas do Holocausto na 2ª Guerra Mundial. A data assinalada é a mesma que em 1945 foram libertado os campos de concentração de Auschwitz-Birkenau pelos sovietes.

Não devemos esquecer o horror para que nunca se repita.

Cara Nova

2011-01-27T18:17:00.003-02:00

Oi gente!

O Blog está de cara nova! Aguardem outras novidades para breve.

bjs

Vânia

S.O.S Enchentes Na Região Serrana do Rio de Janeiro - Animais

2011-01-15T20:10:00.003-02:00

A tragédia não atinge só as pessoas, mas também aos animais. Pede-se doações de:

RAÇÕES: qualquer tipo.

POTES E RECIPIENTES: qualquer tipo, exemplo: potes de sorvete de 2 L

TRANSPORTES E/OU CAMINHAS:, quaisquer panos, caixas para levar seu cão ou gato no avião...

REMÉDIOS DE USO VETERINÁRIO DENTRO DA VALIDADE: serve até aquele que já está aberto e você usou só um pouquinho...anti-inflamatórios (qualquer tipo), antibiótico (qualquer tipo), esparadrapos, gazes, iodo

DESINFETANTES: qualquer tipo

VOLUNTÁRIOS: Médicos veterinários, tosadores, fisioterapeutas de animais ou qualquer pessoa interessada em ajudar e que goste de animais

Local:

Clínica Veterinária Vet Care: Rua Rua das Laranjeiras, 84 – Laranjeiras – Rio de Janeiro/RJ
Telefones: (21) 3235-6525 / 2556-4945

Pet Store : Rua Senador Vergueiro, n°177 - Lj D
Tel: 3237 3251

S.O.S Enchentes na Região Serrana do Rio de Janeiro - Pessoas

2011-01-14T21:23:00.010-02:00

DOEM TUDO O QUE PUDEREM.

Prioridades:

VOLUNTÁRIOS: Médicos, psicólogos, engenheiros civis, engenheiros agrônomos, pedreiros, capinteiros, bombeiros hidráulicos, Assistentes Sociais, Arquivistas, Bibliotecários, Historiadores (arquivos destrídos, documentação perdida), Restauradores, contadores de história e qualquer um disposto a pegar no pesado e ver aquilo que ninguém gostaria de ver ...

ÁGUA MINERAL

ROUPAS: qualquer tipo.

ALIMENTOS NÃO PERECÍVEIS: arroz, feijão, macarrão, leite em pó...

ALIMENTOS DE CONSUMO IMEDIATO: biscoitos, sardinha em lata, feijão em lata, atum em lata, miojo, milho em lata, legumes em lata, leite em caixa, leite condensado, papinhas de bebês...

PRODUTOS DE HIGIENE PESSOAL: fraudas geriátricas, fraudas infantis, sabonetes, escovas de dentes, pasta de dente, absorventes íntimos, shampoos...

PRODUTOS DE LIMPEZA: água sanitária (muito importante), sabão em pó, detergentes, creolina...

SANGUE: todos os tipos, não precisa estar em jejum só evitar comer alimentos gordurosos e gozar de boa saúde. Não dói e não dá anemia.

TRANSPORTES: caminhões, carros, helicópteros, ônibus, barcos, botes e demais meios que se façam necessários...

LOCAIS:

SEDE DA CRUZ VERMELHA: praça da Cruz Vermelha n° 5, é só a subir a Mem de Sá, fica em frente do Hospital do Câncer

QUALQUER BATALHÃO DA POLÍCIA MILITAR OU BOMBEIROS

PARÓQUIAS

HEMORIO: Rua Frei Caneca n° 8, tel: 2332 8611

Faça aquilo que está em seu poder e um pouco mais...
um abraço a todos
vânia

Feliz Natal 2010

2010-12-23T17:43:00.001-02:00

Desejo um feliz Natal a todos.
bjs
Vânia

Heróis: Andre Agassi

2010-12-12T00:13:00.002-02:00

Hoje eu vi uma lenda. Hoje eu testemunhei um herói lutando, imenso em sua grandeza, divino em sua arte. Hoje eu estive no mesmo local, pisei no mesmo chão, e vi com meus próprios olhos um gênio: Andre Agassi.

Minha irmã realizou um sonho de infância. E eu vi um gênio, sim, uma lenda. Um mito.
Um algo extraordinário.

Andre Agassi: um dos maiores tenistas de todos os tempos.

Colocando pingos nos 'i's: Diplomacia em debate

2010-12-09T19:40:00.009-02:00

CONVENÇÃO DE VIENA SOBRE RELAÇÕES DIPLOMÁTICAS
Os Estados Partes na presente Convenção.
Considerando que, desde tempos remotos, os povos de todas as nações têm reconhecido o estatuto dos agentes diplomáticos;
Conscientes dos propósitos e princípios da Carta das Nações Unidas relativos à igualdade soberana dos Estados, a manutenção da paz e da segurança internacional e ao desenvolvimento das relações de amizade entre as nações;
Persuadidos que uma convenção internacional sobre relações, privilégios e imunidades diplomáticas contribuirá para o desenvolvimento de relações amistosas entre as nações, independentemente da diversidade dos seus regimes constitucionais e sociais;
Reconhecendo que a finalidade de tais privilégios e imunidades não é beneficiar indivíduos, mas sim a de garantir o eficaz desempenho das funções das missões diplomáticas, em seu carácter de representantes dos Estados;
Afirmando que as normas de direito internacional consuetudinário devem continuar regendo as questões que não tenham sido expressamente reguladas nas disposições da presente Convenção;

ARTIGO 24.º

Os arquivos e documentos da missão são invioláveis em qualquer momento e onde quer que se encontrem.

DECRETO-LEI N.º 48 295
de 27 de Março de 1968

Existem diversas convenções internacionais que regulamentam as atividades diplomáticas, dentre os diversos acordos existentes entre países, duas se destacam: Convenção de Viena Sobre Ralações Diplomáticas de 1961 e a Convenção de Viena sobre Relações Consulares, de 1963. A primeira passou oficialmente a vigorar no Brasil em 1964, após seu depósito legal, e a segunda em 1967.

Destaco aqui o preâmbulo da CVRD, de 1961 e também o seu artigo n° 24.

Ao contrário do que ouve por ai, existe uma diferença muito grande entre liberdade de expressão e uso criminoso de informações privilegiadas. Há diferenças entre guerra e terrorismo. Há diferenças entre Estado - Nação e coletivismo bárbaro. Há diferenças entre liberdade e vingança. Há diferenças entre publicidade e vulnerabilidade. Há diferenças entre o certo e o errado. E para cuidar de todas as diferenças existe a Lei. E se não existisse a lei (escrita) existiria a lei do uso e do costume, que é a lei do bom senso.

É de conhecimento de todos que a Diplomacia evita guerras e salva vidas. E para tal, precisa dispor de determinadas características e salvaguardas. Dentre elas, a mais importante, inviolabilidade de correspondência, documentos e instalações.

Não vou entrar em considerações teóricas sobre teoria geral do Estado, sobre princípios básicos das Relações Internacionais e etc. Vou apenas lembrar da existência da soberania das Nações, e sua conseqënte razão de Estado, do seu direito à segurança e defesa. E isso vale para todos os Estados Democráticos de Direito, para todos, não para alguns.

Serve para reflexão...Usar informações secretas de uso diplomático protegido por legislação específica, que coloca países em vulnerabilidade, em situações constrangedoras, quando apenas estes estão fazendo o seu trabalho ( Sim, dilomacia é trabalho, e dos mais honrados) é louvável? Antigamente isso seria chamado de traição e covardia. E é covarde. Ai fica a pergunta: obedece a que interesses?

Liberdade de expressão, sempre.
Leviandade: reprovação pública.
Crimes: a lei.

A Diplomacia salva vidas, e para tal, precisa do seu sigilo. Não importa o conteúdo dos arquivos diplomáticos, o que importa é que seja o que for que estiver ali não pode ser violado, exatamente como ninguém pode abrir e ler a correspondência ou o extrato de banco, ou a ficha médica de uma pessoa...

Copiar, violar e difundir conteúdo diplomático protegido por sigilo, por quaisquer meios, inclusive internet, é violar o artigo 24 de uma convenção internacional reconhecida pelas Nações Unidas e por centenas de países que lhes são signatários. Divulgar tais conteúdos não é um arroubo em defesa da liberdade de expressão, não é isso o que está em jogo. Divulgar tais conteúdos é uma demonstração de como as liberdades estão em xeque. Pensem nisso.

Isso é bom senso. Isso é a lei.
Se assim não o fosse, do que adiantaria a liberdade?

Nota muito importante: Aniversário de Mr. F

2010-12-04T23:50:00.002-02:00

Hoje é aniversário de uma pessoa muito importante, muito mesmo, uma pessoa de ouro.
Alguém que está sempre disposta a ouvir, sem julgar;
Alguém que nunca me pergunta "está tudo bem?" porque eu detesto.
Uma pessoa que talvez seja a que mais sabe de mim em toda a história da humanidade, e não usa esse detalhe em proveito próprio, o que é mais incrível. Talvez um dos amigos com quem eu seja mais sincera, mais frontal e para quem devo parecer uma comédia com um quê de melodrama, decerto irrecuperável.

Uma pessoa que nunca, nunca me deixou sozinha quando precisei.

Um grande pesquisador e uma grande pessoa, além de uma grande figura, é claro, mas, sobretudo, uma grande companhia. Uma verdadeira companhia, mesmo distante. Mesmo em dias difíceis, mesmo nos dias fáceis. Para coisas sérias, não tão sérias e grandes e estrondosas besteiras.

Uma pessoa estável (irritantemente estável) e generosa.

Um grande amigo.

Devia ser feriado, mas é só um sábado.
Sim, devia ser feriado: Dia de Mr. F.

- Seja feliz e tenha saúde, sempre.
Siga rumo à vida plena.
Seja feliz, o mais feliz que puder, e me conte.

(Nunca me deixe.)
- Vida longa, Mr. F. Bem longa, viu?

V.

Que Deus abençoe o Rio de Janeiro

2010-11-27T22:02:00.002-02:00

VIGÍLIA ARQUIDIOCESANA PELA PAZ (Nossa Senhora das Graças)
27/11/2010

Salmo 84/85

1. Foste amigo, antigamente, / desta terra que amaste, / deste povo que
escolheste; / sua sorte melhoraste, / perdoaste seus pecados, / tua raiva
acalmaste.
2. Vem, de novo, restaurar-nos! / Sempre irado estarás, / indignado contra nós?/
E a vida não darás? / Salvação e alegria, / outra vez, não nos trarás? /
3. Escutemos suas palavras, / é de paz que vai falar; / paz ao povo, a seus fiéis,/
a quem dele se achegar. / Está perto a salvação / e a glória vai voltar.
4. Eis: Amor, Fidelidade / vão unidos se encontrar, / bem assim, Justiça e Paz /
vão beijar-se e se abraçar. / Vai brotar Fidelidade / e Justiça se mostrar.
5. E virão os benefícios / do Senhor a abençoar; / e os frutos do amor / desta
terra vão brotar, / a justiça diante dele / e a Paz o seguirá.7.

Rezemos para que o derramamento de sangue não venha, e se vier, que seja menos devastador.
Rezemos por nossos soldados, que às custas das próprias vidas, lutam para proteger as nossas.

Que sejam poupados os inocentes, e que os culpados possam, quem sabe, alcançar a redenção.

pelo Rio de Janeiro, rezemos.

Chamada do Mundo Literário

2010-11-24T11:57:00.002-02:00

Sábado, 15h.

...

2010-11-24T11:20:00.004-02:00

A tradução de No Second troy vem. Estou trabalhando na reconstituíção ritmica em português dos versos... ou de seu jogo. Sou perfeccionista.

No Second Troy: William Butler Yeats

2010-11-15T00:16:00.005-02:00

WHY should I blame her that she filled my days
With misery, or that she would of late
Have taught to ignorant men most violent ways,
Or hurled the little streets upon the great.
Had they but courage equal to desire?
What could have made her peaceful with a mind
That nobleness made simple as a fire,
With beauty like a tightened bow, a kind
That is not natural in an age like this,
Being high and solitary and most stern?
Why, what could she have done, being what she is?
Was there another Troy for her to burn?

Tradução:

NENHUMA TRÓIA A MAIS

Por que culpá-la se ela encheu meus dias
De mágoa, ou se incitou às tropelias
Os ignorantes e jogou com vidas,
Pondo as vielas contra as avenidas,
Quando eles tinham ousadia e flama?
Como fugir a essa pulsão funesta
Que a nobreza fez simples como a chama?
Beleza como um arco tenso, raça
Estranha a uma era como esta,
E cruel, de tão alta e singular?
Que poderia ela contra a graça?
Que Tróia a mais teria que incendiar?

Do livro de traduções de Augusto de Campos: Poesia da Recusa.
São Paulo: Perspesctiva, 2006

Depois vem a minha tradução...que estranhamente é bem distinta dessa...

e cá entre nós, para matá-los de curiosidade: deixei o prof. Campos no chinelo.

desistência

2010-11-07T21:56:00.001-02:00

Tem dias em que você quer jogar tudo para o alto e sair correndo para lugar algum. Ontem e anteontem fui invadida por essa estranha sensação de desistir. Sim, a desistência. Por mais de uma vez durante o dia, enquanto eu resolvia coisas da vida comum (família, banco,etc), tive vontade de ir embora. Deixar tudo pelo meio, pessoas falando sozinhas inclusive, e ir embora. Voltar para a minha casa, para o meu quarto, colocar um concerto de Bhrams bem baixinho, abrir um pouco a janela, deitar na minha cama e ficar quieta. Quieta. Desejei que o mundo estivesse longe, bem longe, muito longe de mim. Mas não respeitar minhas vontades tem sido uma forma de violência que já saiu da autopunição e está à beira da tortura. Cumpri todas as minhas obrigações do início ao fim, como sempre, como todos querem, tentando esquecer que eu sou também uma pessoa, e como tal, tenho medo, tenho cansaço e tenho escolha. A minha escolha era não estar ali. E mesmo assim eu continuei fazendo o meu dever apesar de querer desistir de tudo. Por muitos momentos eu mal consegui ouvir o que me diziam, meu pensamento vagava em mil direções, cortejava a morbidez. E era com um esforço enorme que eu conseguia prestar atenção nas pessoas e naquilo que eu estava fazendo. Um esforço físico de enomes proporções, como uma maratona. Para quê? Por quê? A resposta é simples. Confunde-se desistência com covardia. E covardia é um defeito moral imperdoável. Logo, desistir é ser covarde. Mentira. Não é. Desitir é um verbo transitivo indireto, originário do Latim Desitère e significa renunciar a, não querer continuar, não insistir, abster-se, abrir mão, abdicar. Covardia é um substativo feminino, originário do Latim Coda (cauda). Em francês havia a palavra Couard, ou seja, de cauda abaixada. Portanto covarde se refere ao medo, ao vício da prudência. Sendo assim, existe uma diferença entre os dois termos. Desistir pode ser um ato de coragem até, afinal, nem sempre é fácil abdicar ou renunciar a alguma coisa. A covardia está relacionada à omissão, à omissão da ação. A desistência não é a omissão da ação, é justamente a ação que não é levada a têrmo. Apenas. A gente acaba se deixando contaminar pelo olhar alheio, e pelo medo do julgamento deste, acaba por fazer o que vai de encontro com a própria natureza. No caso, a minha covardia residiu em não desistir, não o contrário. E é horrível chegar em casa à noite, sabendo que se foi covarde consigo próprio. É aniquilante. Então, segue a lição. Desistir é uma contingência. Covardia é uma condição.

Da próxima vem em que isso acontecer, porque vai ocorrer, é fato, assim como é fato eu ser uma pessoa, irei embora.

Nota sobre a vida que nós temos: ou como destruir uma pessoa em dez minutos

2010-11-03T15:12:00.006-02:00

Ontem eu daria a minha vida por um telefonema.
Um telefonema apenas.
De alguém que não me ligasse para pedir alguma coisa que a minha intectualidade pudesse oferecer.

(E alguns diriam ainda que a culpa é minha por ter cultura e inteligência, dois atributos raros na juventude. Como se solidão fosse um castigo por saber pensar e eu deixasse de ser uma pessoa para ser um cérebro, uma enciclopédia na estante.)

Um telefonema somente. De alguém que perguntasse como vai, tudo bem? E sobretudo, ouvisse. Ouvisse e ficasse em silêncio.
Apenas ouvisse, sem julgar, sem ter pressa, sem interesse por nada, somente em ouvir.

Mas acho que é pedir demais. No fim, o mundo acaba precisando do meu pseudo brilhantismo, que é a única coisa que as pessoas enxergam mesmo (e gostam, ao que parece, de dispor). E eu reencontro meu lugar entre as cinzas, a escuridão e o silêncio, aguardando a próxima solicitação.

Não falei? O tel acabou de tocar. Adivinha para quê? Análise de eleições americanas...(eu mereço!) E o interlecutor nem percebera que não me dera bom dia. Enfim, farei meu trabalho mecanicamente, cumprindo uma obrigação como outra qualquer. E registro no meu caderninho de indignações o fato de as pessoas aviltarem a si mesmas. Principlamente pelo fato de não reconhecerem seus próprios valores e utilizarem-se dos valores alheios (simplesmente porque pensar dá trabalho!) sem a menor cerimônia e pudor. É ou não é testemunho da própria incompetência, já que admiração pelos meus dotes, conseguidos a duras penas por sinal, é que não é.

E tem sido assim há quase dez anos.

Solidão.

E afinal, por que perco meu tempo escrevendo isso?

v.

Esta frase não é minha, mas poderia ser...

2010-11-01T11:44:00.003-02:00

É NO ESCURO QUE TUDO FICA CLARO.

Maiakovski: Eis o recado, para bom entendedor meia palavra basta

2010-10-18T18:53:00.006-02:00

Na primeira noite, eles se aproximam e

colhem uma flor de nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem,

pisam nas flores, matam nosso cão.

E não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil deles, entra

sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e,

e conhecendo nosso medo              arrancam-

nos a voz da garganta.

E porque não dissemos nada,

já não podemos dizer nada.

Maiakovski, poeta russo encontrado morto, em circunstâncias ainda pouco esclarecidas, em um suposto "suicídio".

minha forma de escrita

2010-10-07T14:41:00.002-03:00

Oi queridos!

Muita gente, mas muita gente mesmo, me pergunta isso. Não entendo porque a curiosidade, muito menos a utilidade disso, mas querem saber como é um rascunho meu. Não tem nada mirabolante, acreditem. Escrevo à mão (quase sempre), quando elas permitem. Costumo usar cadernos sem pauta, o que não ajuda a minha letra, que como vocês poderão ver (acima) é péssima. E piora conforme o dia, o nervosismo, a cafeína e o estado de espírito. Tem épocas em que eu mal consigo entendê-la (e qualquer pessoa), nesses períodos escrevo em letra de forma, pelo menos ela se torna legível. Vocês vão perceber muitos riscos, muitos adendos e muitas manchas. Costumo fazer vários originais até encontrar o texto certo.

Eu escrevo a nanquim.

Atenção mundo Literário -"OS CONTOS DE FADAS: " CHAMADA PARA RELANÇAMENTO DE OBRA DA ESCRITORA ANA LÚCIA MEREGE

2010-10-05T21:03:00.004-03:00

esse é o release. Quando tiver a capa coloco aqui.

Soube, com alegria, que um livrinho da escritora Ana Lúcia Merege seria relançado esse ano.

Para quem não sabe, Ana Lúcia é bibliotecária e escritora (ou seria escritora-bibliotecária?) lá da Biblioteca Nacional O que interessa é que ela escreve estórias de fantasia, bonitas, dinâmicas, envolventes, que prendem o leitor e coloca a imaginação à flor da pele, muito bem embasadas (pesquisa histórica também é intrumento da Literatura!) e super bem conseguidas (tecnicamente falando, escrita profissional da melhor qualidade) para jovens, crianças e adultos felizes. A boa Literatura é sempre sinônimo da felicidade! E a Imaginação é a melhor companhia que se pode ter na vida!

Após a apresentação básica da escritora-pessoa, passo à apresentação Literária. Ana Lúcia Merege é uma escritora atuante do gênero fantasia, gênero este que muitos consideram ingenuamente menos importante, o que está longe, muito longe de ser verdadeiro. Atuante em sua área, Ana já conta com uma obra de peso, embora pouco conhecida pelo grande público. Eu já comentei isso no blog, aliás.

Os Contos de Fadas foram originalmente publicados por uma edição de bolso, como muito da boa literatura que se produz no Brasil. Infelizmente, os escritores hoje contam com um mercado editorial feudalizado, com problemas de distribuição e divulgação, e como se não bastasse, com um povo acostumado a aceitar que não deve ler e se informar.

Trata-se de um ensaio sobre as origens dos contos de fadas, seu desenvolvimento histórico e seus desdobramentos no pensamento contemporâneo. Parece erudito? É erudito sim, por quê não? E uma delícia.

O livro é muito bem escrito e muito fácil de se ler, em suma, é deliciosamente instigante. É escrito para leitores sensíveis e inteleligentes.

Será republicado pela editora Claridade, na coleção Saber de Tudo.

O priemeiro lançamento ocorre hoje em São Paulo.

Lançamento em São Paulo:

5 de outubro de 2010 (terça-feira), das 18:30 às 21:30

Livraria Martins Fontes - Av. Paulista 509 - Cerqueira César (próximo ao Metrô Brigadeiro)

Lançamento no Rio:

21 de outubro de 2010 (quinta-feira), das 17:30 às 20:00

Livraria da Travessa - R. 7 de Setembro 54 - Centro

Eu recomendo.

Vânia

A literatura que prometi:

2010-09-21T21:31:00.003-03:00

UM DIA TELEFONAREI PARA VOCÊ

[...] O passado só serve para deixar os fantasmas irem, disse. Aquela teria sido a primeira vez que o vira depois de tantos anos. Você envelhecera mais do que eu e isso era uma constatação estranha, uma constatação que se poderia dizer, tardia. Os anos que passaram teriam sido os mesmos para nós dois, mas você envelhecera mais e isso era assustador. Para mim, ao menos.Você dissera algumas palavras, não lembro quais, embora quisesse, quisesse essa lembrança. De sua presença aquele dia pouco restou a não ser essa constatação vazia que você, só você, envelhecera mais. Parece mesquinho, de certa forma o é, mas era isso o que nos ainda unia . Todos aqueles anos. Como pode? Meu deus, como poderia? Tua beleza é inconfundível, mesmo mais perto da morte. Eu visitara você todos os dias, eu te contara estórias, fizera você rir tantas vezes, tudo isso na minha memória. Vi incontáveis vezes todas as cenas que vivemos, repeti-as passo a passo. E será que eu deveria ter dito isso? Deveria ter me aproximado mais? E aquele sorriso, o que significaria? Será que ele não mais me ama? será que algum dia me amou? E aquela mancha, o que seria, meu deus o que seria? E se eu falasse que não me importo? E se eu mexesse nos cabelos assim, ou assim? e se eu ... Eu sempre saía perdendo. Nós fomos felizes, sim, nós fomos. Um dia, não aquele, teus olhos me disseram isto. E nós fomos felizes, muito felizes. O tempo passou e o tempo, que a você consumira mais, era hoje a única coisa que nos aproximava. O tempo, sempre o tempo. Aquilo que nos unia e nos separava. O grande julgador, o peso na balança, o tempo. Eu sentira sua falta todos os dias sem cessar. De certo modo, ainda sinto. E você, teria sentido a minha? Toda a vida se faz de lembranças, cabe a nós perdoá-las. E perdoar a si mesmo, como perdoei a mim, como perdoei você. E tentar a partir delas construir algo. Eu construí essa colcha de retalhos, essa imensa coleção de fotografias. Todas para você. Todas em que você não esta, não estava nem jamais estará, mas que sua presença se deu milagrosamente, entende? Não, você não entenderia...Todas as palavras que jamais disseste, todos os sorrisos que jamais vi, tudo, tudo tudo dança na minha cabeça. Um dia cessará essa ciranda. O passado é a única coisa que nos resta agora, o passado.E o passado é aquilo que ninguém jamais poderá tirar de mim. [...]

Onde está o raciocínio das pessoas?

2010-09-15T13:11:00.003-03:00

Queimar a bandeira dos Estados Unidos pode;
queimar a bandeira de Israel pode;
queimar a Bíblia pode;
explodir estátuas de Buddha pode;
retirar os crucifixos das escolas também pode;

Mas proibir o uso do véu islâmico, como o fez a França, não pode?

POR QUÊ?!

Onde está o discernimento das pessoas? Alguém sabe me dizer?

Nota aos leitores

2010-09-14T20:37:00.003-03:00

Oi Queridos!

Informo a vocês que a Literatura voltará a habitar este espaço.

Aguardem novidades!

Abraços.

Vânia

11 de setembro de 2001

2010-09-14T14:35:00.009-03:00

Oi pessoas queridas!

"(...)o ressentimento dos seres aos quais é negada a verdadeira reação, a dos atos, e que apenas por uma vingança imaginária obtêm reparação." Nietzsche

Como vocês lembram, todo mundo lembra!, no dia onze de setembro de 2001, a humanidade assistiu a um dos mais horrorosos espetáculos da História. Espetáculo, por quê? Porque fora exaustivamente televisionado, o que de certa forma ajudou aos terroristas a atingirem seus objetivos, e também, serviu para banalizar o episódio de violência ímpar que não só aquele povo, mas todos os povos estavam submetidos. Repetir e repetir a cena do avião, a cena dos prédios caindo, repetir, repetir e repetir meio que fez com que nos acostumássemos àquela barbaridade, meio que transformando-a em um videogame. Essa talvez tenha sido a maior vitória jamais pensada pelos suicidas-e-homicidas islâmicos: a banalização do mal.

Julgamentos a parte, ressentimentos a parte, afinidades a parte, aquilo foi, convenhamos, um dos mais requintados exercícios do mal e da crueldade. Se o diabo existisse mesmo, acho que ele sentiria vergonha.

Lembrando fatos, que muitas vezes ao repetir os discursos antiamericanistas que vemos por aí, acabamos por esquecer a parte horripilante desse ato de violência deliberada já que o ressentimento nos faz cegos. Então: quatro aeronaves de carreira, portanto de CIVIS, foram covardemente seqüestradas em pleno vôo por homens ARMADOS com armas de fogo, armas brancas e bombas e desviadas de suas rotas, inclusive adotando uma prática comum em guerras, ou seja, voando abaixo do limite dos radares e precipitadas contra dois prédios comerciais, portanto de CIVIS INOCENTES, pessoas que estavam iniciando seu dia de TRABALHO, ASSASSINADAS de forma CRUEL e SEM DEFESA; a terceira atingiu o Capitólio, ASSASSINANDO entre CIVIS e nem tão civis assim uma soma considerável de pessoas; a quarta não chegou a atingir seu objetivo, de modo que não sabemos a quem iria atingir, matando todos os seus passageiros, também esses, CIVIS inocentes.

Acho forçoso dar números, se houvesse um único morto já seria horroroso. Eu, como pessoa, queria que nada disso jamais tivesse existido.

Conhecemos o horror de guerras, toda a sua magnitude e toda a sua violência. Ao falar de terrorismo, de atentados suicidas, muita gente, mas muita gente mesmo confunde guerra e terror, imperialismo, Realismo Político e terror, e daí vai. O ressentimento entre países é uma das mais nefastas forças que existem segundo Nietzsche e eu acredito, pois sei ser vardade.

Por conta do ressentimento que os Estados Unidos causaram no mundo, e ainda causam, principalmente na segunda metade do séc. XX, houve pessoas que até comemoraram os atentados terroristas de 11 de setembro e gente que fez pouco caso, menosprezando-o. Houve também gente que viu mais longe, como eu, e tomou aquilo como coisa séria, uma grande e profunda ameaça ao Ocidente, o que de fato foi.

A diferença entre uma guerra e o terrorismo, para quem não sabe, finge que sabe ou esqueceu, é muito clara:

-Guerra tem objetivos claros, é totalmente oficial, regida por normas de defesa das populações civis; é feita país conta país, ou coalizões de países; é documentada fartamente tanto pela imprensa como por sua burocracia implícita; acontece em locais definidos, sendo razoavelmente previsível e com regras pré-estabelecidas por séculos e séculos de diplomacia ;e só ocorre quando todos, mas todos mesmos os recursos diplomáticos foram esgotados, quando houve agressão e quando algo (a mais) corre fora dos conformes o mundo inteiro faz uma gritaria.
Os países podem atacar e se defender. Além de tudo a proteção das populações civis são resquardadas por leis seculares que se rompidas configuram crime de guerra, que depois de passado o contencioso, será cobrado.

-Terrorismo não tem objetivo definido, sendo ou político ou, como se vê hoje, a-político ou por si só indefinido; não é feito por países ou nações; não possui regras, local, sendo imprevisível; tendo como alvos a população civil; não é documentado, não possui regras, não possui normas não tem parâmetros. E principalmente, há ataque, mas não há defesa.

É cruel com seus mortos e mais cruel ainda com os que ficam. O terrrismo se faz através do sangue e do horror causado aos que ficam. Só alcança seus objetivos ao trabalhar com a imprevisibilidade, como o medo da morte violenta (lembram-se do Leviatã?) e com a tortura psicológica que a fragilidade humana em face ao terror expõe, pois conta o terror não há defesa.

Portanto, a carnificina exposta com aqueles atentados televisionados exaustivamente fora cruel com os mortos e mais covarde ainda com os que os testemunharam. Quem defende a testemunha?

Ao se agir somente com ressentimento em relação aos que sofrem, e não aos autores, eles se perpetuarão ao infinito.

Ninguém pensa que milhares de aviões de carreira carregando milhões de civis cruzam os céus de todos os países todos os dias? E se forem novamente seqüestrados? Prédios comerciais repletos de civis trabalhando existem no mundo inteiro, e se forem vítimas de um míssel, uma bomba ou um avião?

Os kamikases japoneses se lançavam sobre alvos militares em um contexto de guerra e com a causa da guerra. Os terroristas islâmicos, ou quem quer que seja, se lançam sobre alvos civis e sem causa nenhuma.

Nada apagará o que foi feito. E tudo poderá ser diferente se revisarmos nossos conceitos.

Não é porque foram os Estados Unidos os atingidos que tenho que bater palmas à carnificina. Não é porque Foram os Estados Unidos, novo "inimigo" mundial, para não dizer bode-expiatório do ressentimento alheio, que tenho que celebrar, e aceitar que celebrem, a catástrofe e cima de uma população inocente.

Olhar o errado de frente, enfrentar o mal é o mínimo que pessoas de bem têm que fazer. O mínimo.

Pensem nisso.

Vânia

Direto do fundo do baú: desenho artístico (1998), ou o que fazia a Vânia aos 14 anos

2010-09-02T09:37:00.003-03:00

Até que não ficou ruim...
É um desenho de 1998, feito a lápis 6B provavelmente para alguma aula, ou no intervalo entre as mesmas.
Isso é para vocês verem que não só de Literatura se faz minha pessoa...
Aqui também há sentimentos...
V.

Para não dizerem que nunca postei uma foto minha aqui

2010-08-29T13:51:00.002-03:00

Esta sou eu.

The Cranberries: Eu fui e recomendo:

2010-08-28T22:03:00.003-03:00

THE CRANBERRIES

AT CITTIBANK HALL, RIO DE JANEIRO

JANUARY, 28 th

WHEN YOU'RE GONNE

Foi um dia mágico, era a banda da minha adolescência. Lembrei de coisas tão boas, de pessoas que foram tão importantes, algumas ainda estão aqui, outras se foram. E o mais importante é: que eu amei a todas.

Fora que o show é tecnicamente perfeito. A banda tem muita sincronia e é formada por mú]sicos muito competentes. Os arranjos funcionam muito bem, é trabalho duro, de profissionais. O vocal é extremamente encantador, de uma doçura que fere. Dolores tem uma voz privilegiada e uma presença de palco incrível com seus 1,50 de altura. Envolvente e sedutor ao mesmo tempo, The Cranberries são a realização de um sonho adolescente de dossel musical e olha que sou eu mesma musissista e nada, nadinha romântica e fanática.

Recomendo a ida, vocês não irão se arrepender!!!

Próximo show: dia 12 de outubro, no Cittibank Hall, na Barra, às 20:00h.

Menores a partir de 15 anos, inclusive desacompanhados.

Você sabe o que é o bullying?

2010-08-07T20:57:00.001-03:00

Oi Queridos!

Hoje eu venho aqui para falar de um assunto muito sério, que afeta diretamente a vida de milhares de jovens todos os anos: o Bullying.

Bullying é uma expressão que não tem correspondente na Língua portuguesa, cuja possível tradução é "Valentão".

Utilizada para designar a prática cruel e intencional de violência física ou emocional, sistemática e repetida feita com objetivos de causar humilhação, intimidação, denegrir imagem, caluniar e difamar, causar dano ou dor física e emocional em suas vítimas, tanto em escolas, trabalho ou internet, valendo-se de características presentes na vida do injuriado e sua incapacidade de defesa.

Possui como elementos essenciais:

comportamento agressivo e negativo;
comportamento executado repetidamente;
este comportamento ocorre num relacionamento onde há um desequilíbrio de poder entre as partes envolvidas.

É uma prática comum, coercitiva, covarde, cruel, moralmente inaceitável, que embora ainda não conte com uma definição no nosso ordenamento jurídico, é ilegal e passível de punição visto que viola a Dignidade da Pessoa Humana, portanto, a Constituição Federal, e como todo ato ilícito também o Código Civil, e quando em instituições privadas, o Código Proteção ao Consumidor.

É mais comum em ambiente escolar, mas ocorre também em ambiente profissional, universitário, pela web e até entre países. Causando danos permanentes e muitas vezes irreversíveis, físicos e/ou emocionais, podendo causar a morte, por ato ilícito de violência, ou falando em bom português, levando a vítima a se sentir tão mal, mas tão mal ao ponto de cometer suicídio. O desfecho trágico é bastante comum, assustadoramente comum e acomete mais os jovens.

Técnicas de Bullying::

Insultar e ofender a vítima;
acusar sistematicamente a vítima de não servir para nada = menos valia;
Ataques físicos repetidos contra uma pessoa, seja contra o corpo dela ou propriedade;
Interferir na propriedade pessoal da vítima, livros ou material escolar, roupas, etc, danificando-os;
Espalhar rumores negativos ou falsos sobre a vítima, denegrir imagem;
Depreciar a vítima sem qualquer motivo, unicamente pelo fato de ela ser como é;
Fazer com que a vítima faça o que ela não quer, ameaçando a mesma para seguir ordens;
Colocar a vítima em situação problemática com alguém, ou conseguir uma ação disciplinar contra a mesma, por algo que ela não cometeu ou que foi exagerado pelo bully.
Fazer comentários depreciativos sobre a família de uma pessoa (particularmente a mãe), sobre o local de moradia de alguém, aparência pessoal, orientação sexual, religião, etnia, nível de renda, nacionalidade ou qualquer outra característica pessoal depreendida da qual o bully tenha tomado ciência;
Isolamento social da vítima;
estigmatização;
Usar tecnologias para praticar o cyberbullying (criar páginas falsas sobre a vítima em sites de relacionamento, publicação de fotos etc).
chantagem;
Expressões ameaçadoras e intimidação física e/ou moral;
Grafitagem ou iconografia depreciativa;
Usar de sarcasmo evidente para se passar por amigo (para alguém de fora) enquanto assegura o controle e a posição em relação à vítima;
expor a vítima a situações vexatórias, constrangedoras ou meramente à situação de inferioridade e vitimização;
imprimir violência física, moral e/ou psicológica de forma consciente e deliberada;
aproveitar-se de uma situação de poder ou presunção de poder;
não dar chance de defesa;

O Bullying é uma das maiores ameaças ao bom andamento acadêmico de jovens, sendo uma das causas mais evidentes de fracasso escolar depois do abuso de substâncias. Por ser um evento constatemente subestimado, não identificado e negligenciado, sua ocorrência pode ser ainda maior do que os 45% que as estatísticas demonstram. Desses 45%, cerca de 22% são efetivamente vítimas, 15% agressores e 12% vítimas agressoras.

Sabe-se que pessoas expostas a agressões extremas podem, mais tarde, também tornarem-se agressoras, assim como, sabe-se que agressores que não sofrem nenhum refreamento moral ou legal continuarão sendo cada vez mais violentos e farão mais vítimas, tanto no seu círculo social mais amplo como trabalho e escola quanto no familiar.

Vítimas de Bullying podem sofrer danos emocionais que levem a crises de depressão com eventual tentativa de suicídio ou suicídio consumado, baixa auto-estima, abuso de substância, estresse-pós-traumático (quando sofre algum tipo grave de violência física, moral ou sexual), síndrome do pânico e, em casos extremos, ser o estopim e a causa de homicídios ou tentativas de homicídio, tanto por legítima defesa como pela desagregação psíquica oriunda de humilhação e violência continuados. Acredita-se que 30% dos suicídios entre jovens sejam causados por bullying, e esse número pode ser ainda maior.

Portanto, não discutir o problema e não procurar sanear o Bullying uma vez identificado é extremamente danoso tanto para quem sofre como para quem o pratica e também para quem o testemunha.

Por se tratar de um fenômeno complexo e multifatorial, que envolve relação de poder e ocorre em meio de interação social tanto dos agressores, como das vítimas e das testemunhas, sendo freqüentemente tratado como evento natural da interação interpessoal dos afetados, literalmente como "coisa de criança", a demora na identificação, e também, em uma ação efetiva de combate quando identificado, são os principais vilões de uma correta e adequada profilaxia do problema.

Não raro o Bullying é relatado aos pais, professores, coordenadores e diretores das instituições de ensino, locais em que é mais comum, sem que nenhuma providência seja tomada na busca de uma solução imediata que vise a cessação da violência, identificação, punição e tratamento psicológico/ psiquiátrico dos agressores, tratamento e identificação dos omissos e tratamento das vítimas.

Aqui não se fala apenas em punição dos culpados, mas, sobretudo, em tratamento de todos os elos envolvidos no Bullying, por entender que a solução do problema é mais complexa e requer mais do que apenas punições restritivas aos praticantes, e sim saneamento dos danos causados a todos os envolvidos.

A punição pura e simples é importante, deve existir e ser exemplar, mas somente ela não resolverá o problema. Trará, talvez, algum conforto à vítima, alguma sensação de segurança às testeunhas, mas não mostrará ao agressor que o que ele fez e faz está errado, é moralmente inaceitável, cruel e covarde se não for acompanhada de tratamento psicológico e medidas educacionais tanto dos pais e responsáveis como das Instituições de Ensino.

A punição pura e simples, sem esses dois coadjuvantes fará com que o agressor se sinta, e isso acontece, vítima de uma perseguição cujo único bode expiatório é a sua vítima. E isso, lógico, fará com que ele sinta mais raiva e se torne mais violento e tenha uma recidiva.

Até mesmo porque, na nossa sociedade acostumada ao imediatismo, aquele que é identificado como o mais forte é mais valorizado. Parece absurdo, mas os "valentões" não são apenas valorizados, porém, incentivados tanto no seio familiar, pelos pais, como pela sociedade que não quer tomar providências contra a violência que celebra e banaliza. Acreditem, pois não é raro constatar a presença de um outro fenômeno associado ao Bullying, chamado "A Culpa da Vítima", que torna ainda mais difícil a identificação e o correto trâmite de medidas psico-sócio-educativas.

É muito comum a vítima de Bullying, como disse, informar e procurar ajuda sem o conseguir. E isso ocorre em duas vias, há um desconhecimento da existência do problema por parte de uma inabilidade fruto da ignorãncia mesmo dos educadores ou há uma subestimativa da agressão. É nesse segundo ponto que está o mais alarmante de tudo, a vítima se vê desguarnecida e desvalorizada em suas queixas, sem defesa, menosprezada. Quando a vítima chega a relatar o problema, ela já está sendo assediada há muito tempo.

Quase sempre seus relatos são encarados como uma inabilidade pessoal em "lidar" com situações de interação social e conflito, como se ela tivesse a obrigação de conseguir combater sozinha a intimidação da qual é vítima. É como se dissessem que ela é culpada por "permitir" que os outros a agridam. São comuns as expressões: -Ah, você pode resolver isso! Ah, são coisas criança. Ah, é só responder, isso passa. Ou, a dúvida: o que será que VOCÊ fez para passar por isso? Ninguém é hostilizado à toa!

O que se está dizendo através dessas expressões é: a culpa é da vítima, que para ser agredida de forma covarde e violenta como o Bullying é, só pode ter dado condições, por conseguinte, motivos para isso.
Reduzindo a questão a um medir de sabonetes, um toma-lá, dá-cá sem nenhum sentido.

Pois, mesmo se houvesse um motivo, e uma das características do Bullying é justamente não haver, o que deveria estar sendo questionado e combatido é o ato violento em si, já que qualquer situação de conflito que se estabeleça fruto da interação social normal de pessoas, pode e deve ser resolvida mediante diálogo. E diálogo pressupõe argumentos, hierarquia de valores, moralidade, racionalidade. E no Bullying uma vez estabelecido não existe diálogo, não existem argumentos e não existe moral. Existe racionalidade, já que é premeditado, e por característica, chantagista, mas não existe moral. O Bullying é a-moral, é o lugar do "tudo pode".

A negativa da ocorrência da violência implica no seu fortalecimento e na subnotificação do distúrbio. Se uma de suas características mais marcantes é o disfarce da violência, a dissimulação do ato agressor, ao perceber que o Bullying está passando depercebido, o agressor se sente mais forte e entende que a sua conduta está correta e deve prosseguir. Torna-se mais severo, mais eficaz no desmonte do outro. E a vítima se vê cada vez mais indefesa, cada vez mais pressionada contra a parede, podendo se valer de reações totalmente imprevisíveis.

É mais fácil para o educador esperar que a pessoa que está sofrendo o bullying desista e deixe o regime escolar, quer por transferência para outra instituição, quer por perda do ano letivo ou mesmo por abandono do que este combater o processo, o que decerto é custoso e desgastante. É custoso porque envolve diversos profissionais e desgastante porque é de difícil solução e envolve ao mesmo tempo pais e responsáveis, coordenação, direção, docentes e discentes (que têm seus interesses particulares).

Mesmo quando há alguma resposta pedagógica, esta quase sempre se reflete em uma punição que vai desde a suspensão das atividades à expulsão do agressor da escola/instituição da qual faz parte e ninguém mais toca no assunto como se o problema jamais tivesse existido. Ora pois, sem fornecer tratamento a esse indivíduo esse virá a manter seu comportamento onde for aceito, ou seja, apenas transferiu-se para outro lugar e outros atores o problema. Ao não se tocar mais no assunto, ao silenciá-lo não se estabelece meios de combatêlo e identificá-lo caso ocorra novamente. E sem medidas psico-sócio-educativas acontecerá de novo, é só questão de tempo e oportunidade.

A legislação brasileira não tem leis específicas para o bullying de uma maneira geral, mas tem de proteção à pessoa, no entanto leis estaduais já contemplam o tema, exemplo disso é o Rio Grande do Sul.
Existem já ganhos em tribunais superiores em casos de bullying, o que poderia abrir caminho para leis específicas futuramente. O que importa é que já há a jurisprudência de que o bullying compõe prática de crime passível de indenização. É pouco, mas é uma vitória para quem sofreu e sofre com o problema e um meio de frear sua disseminação. Se valores não são mais a tônica da sociedade, então que seja o bolso o que mais dói.

Embora a legislação brasileira não seja propriamente omissa em relação ao bullying, ainda está longe de ser satisfatória. Infelizmente, além de todas as barreiras enfrentadas, existe também uma enorme dificuldade de levar o bulying às innstâncias legais. O medo, a dificuldade em conseguir provas, a resiliência de alguns e a resistência de outros torna a decisão por lavrar um boletim de ocorrências após uma agressão motivada por bullying, por exemplo, quase impensada. A isso somam-se a falta de informação, o preconceito e a coação das testemunhas: o quadro que fica é aterrorizador.

No entanto, o panorama do bullying no país, embora terrivelmente existente e cada vez mais disseminado, ainda é mais favorável às vítimas hoje do que há dez, quinze anos quando sequer se falava sobre a existência do fenômeno no Brasil.

De fato, a banalização da informação pelos meios de comunicação em massa que tanto amplamente se critica, acabou por trazer a temática, há tantos anos tratada nos EUA e Europa, para as mesas educacionais e para as famílias brasileiras, tanto em filmes como nas terríveis notícias de assassinatos e tiroteios em escolas. E isso certamente beneficiou milhares de jovens.

Enquanto o bullying não for tratado como um problema comportamental sério, teremos que conviver com as estatísticas cada vez mais alarmantes de jovens envolvidos com substâncias entorpecentes, evasão escolar, agressão, suicídio, homicídios e toda a sorte de doenças emocionais advindas da violência continuada.

Enquanto fecharmos nossos olhos, ainda veremos jovens acabando com a sua vida e este é um preço que nenhum de nós deveria estar disposto a pagar.

A Borda

Hamlet 's speech

2010-08-05T23:37:00.004-03:00

"To be, or not to be: that is the question:

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them? To die: to sleep;

No more; and by a sleep to say we end

The heart-ache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, 'tis a consummation

Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream:"

Ato III, cena I

Hamlet

Morrer, dormir,

dormir, talvez sonhar...

Aviso aos leitores do blog

2010-08-05T19:06:00.007-03:00

A Borda fala, mas é a Mme. VV quem escreve, sempre.

Leitores queridos,

Logo logo a Literatura voltará a habitar esse espaço.
Peço que tenham paciência.
Cheguei a cogitar acabar com esse blog.
Também cheguei a acabar com anos de textos escritos.
Pensei, mais de uma vez, em não voltar a escrever enquanto vivesse.
E esperei viver pouco, muito pouco.
Mas parece que a expressão "nunca mais" foi riscada do meu dicionário.
E juntos foram varridas também as palavras felicidade, amparo, alegria, vontade, esperança, amor.
Não encontrei um sinônimo para viver que valesse à pena.
E por muitas vezes a morte foi justamente o que me ligava à vida
que um dia tive
Talvez o sorriso jamais volte a habitar o meu rosto
e eu não venha a me importar muito com isso e nem com fato
de chover ou de fazer frio
E é provável que eu reclame demais e as pessoas estejam por demais cansadas da minha voz e tenha me tornado uma pessoa fragentária e enfadonha
eu diria, insuportável
Não sei mais permanecer.
Parece incrível mas o rosto no espelho não mais se parece comigo,
eu realmente acho que não estou mais vivendo a minha vida, e sim a vida de outra pessoa
Talvez eu queira ir para algum lugar onde não saibam meu nome.
Talvez eu queira não ter endereço, telefone, conta no banco, compromissos
Talvez eu não queira ter um passado.
Tenho pena de cada um dos meus amigos,
decerto eles mereciam pessoa melhor
e eu não poderei jamais apagar deles qualquer sinal de minha presença ou tudo o que houver
por trás dos olhos
todas as pessoas que convivem comigo são objeto da minha culpa
e eu tenho medo desse vazio que ata mãos e pés,
desse terrível sentimento de não sentir mais nada
Tudo o que eu queria era não ter tido um nome
Um rosto,
certezas,
imagens,
lembranças
mas até isso não mais me comove.
nenhuma palavra em nenhuma língua.

Como seria possível suportar esse "tanto faz"?
Como seria possível sobreviver a esse calar-se?

When sadness dies...

2010-08-03T19:15:00.007-03:00

"There is a willow grows aslant a brook,
That shows his hoar leaves in the glassy stream;
There with fantastic garlands did she come
Of crow-flowers, nettles, daisies, and long purples
That liberal shepherds give a grosser name,
But our cold maids do dead men's fingers call them:
There, on the pendent boughs her coronet weeds
Clambering to hang, an envious sliver broke;
When down her weedy trophies and herself
Fell in the weeping brook. Her clothes spread wide;
And, mermaid-like, awhile they bore her up:
Which time she chanted snatches of old tunes;
As one incapable of her own distress,
Or like a creature native and indued
Unto that element: but long it could not be
Till that her garments, heavy with their drink,
Pull'd the poor wretch from her melodious lay
To muddy death."

Queen Gertrudes, about Ophelia's death

Act IV, scene 7. Hamlet

Perfect Day

2010-07-08T20:08:00.003-03:00

Tem épocas em que a vida da gente se parece com isto:

Perfect Day

Lou reed

Just a perfect day

drink sangria in the park

And then later when it gets dark

we go home

Just a perfect day

feed animals in the zoo

Then later a movie too

and then home

Oh, it's such a perfect day

I'm glad I spent it with you

Oh, such a perfect day

You just keep me hanging on

you just keep me hanging on

Just a perfect day

problems all left alone

Weekenders on our own

it's such fun

Just a perfect day

you made me forget myself

I thought I was someone else

someone good

Oh, it's such a perfect day

I'm glad I spent it with you

Oh, such a perfect day

You just keep me hanging on

you just keep me hanging on

You're going to reap just what you sow

A vuda é assim:
É bonita que é um desperdício. E triste.

Triste.

Muito triste.

Para fazer jus à caneta que empunho: A verdade sobre Saramago

2010-06-20T23:33:00.005-03:00

Convenhamos, pessoas queridas, mas não é porque morreu que Saramago vai virar Ídolo aqui no meu pedaço...

Parece incrível como basta morrer para ser alçado à maravilha da perfeição e lançado ao pantheon dos heróis sem nenhum julgamento.

Agora que Saramago finalmente dobrou de vez o Cabo da Boa Esperança, tenho ouvido coisas a seu respeito pelo lado de cá do Atlântico que sinceramente desafiam meu senso de humor e me levam a lembrar meu antigo compromisso com a Litertura e com a humanidade.

Não irei criticar aqui as idéias por detrás de Saramago e seus textos, muito menos suas opiniões, que para mim não são dignas de nota, até porque a Literatura graças a deus é livre e cada um escreve sobre aquilo que quiser.

Mas não deixarei de falar que todo autor tem consciência de sua responsabilidade ao escrever, mas aí também vou esbarrar na máxima de que cada um tem a consciência que quiser. E sendo assim, também terá que conviver com ela todos os dias de sua vida. Já que uma coisa é certa, não há julgamento pior que o si mesmo. E cada um tem, no fim das contas, a conciência que merece.

E quanto a determinadas obras, só podemos lamentar e esperar o julgamento do tempo, ao que ninguém escapa.

Não vou criticar as declarações e opiniões de Saramago, vou listá-las e rememorá-las um pouquinho, para que se saiba:

Defendeu abertamente os Atentados de 11 de setembro;
Defendeu abertamente regimes autoritários, como o de Cuba, Coreia do Norte, da Albania e da Romênia dos velhos tempos, aqueles mesmos, dentre outros;
Defendia e aplaudia Stálin e todas as suas mortes;
Era contra a entrada do próprio país na União Européia;
Era contra o Estado de Israel, chegou a comparar a política de defesa de Israel em relação aos territórios ocupados, anacrônicamente (lógico), com os campos de extermínio nazistas da 2ª Guerra;
Deixou seu país porque se achou muito melindrado pelo fato de seu governo indicar um outro autor, aliás considerado um dos maiores poetas de Portugal desde Camões, para um prêmio literário;
Ferrenho crítico da Igreja Católica, aliás de todo cristianismo, das religiões;

Só para citar algumas, conforme eu for lembrando, coloco mais aqui.

Eu já li vários livros desse autor, afinal, minha primeira experiência universitária foi em Literatura Portuguesa, e seria de estranhar não conhecer o único autor lusófono a ser laureado com um prêmio Nobel.

Sinto-me sempre incomodada ao falar em primeira pessoa, visto que eu não sou a medida do universo. No entanto, não posso ter uma avaliação desse aspecto (a Literatura) sem ser a partir de mim, de uma experiência pessoal dentro de uma profissão como outra qualquer e de um gosto, senão estaria sendo não só leviana, mas, sobretudo, hipócrita. Então vou continuar falando de minhas impressões.

Não costumo criticar sem conhecer, acho que todos sabem disso. Também não sou do tipo que puxa a brasa para a própria sardinha, colocando-me em uma posição de verdade absoluta, bairrista, provinciana, "defensionista". Para mim, o que é bom o é por ter qualidade, e é ruim, por não ter. E ponto.

Então, eu li Saramago. E confesso, não foi por uma curiosidade pessoal, mas sim por uma obrigação acadêmica, já que se eu estudava Literatura de Língua Portuguesa, deveria ao menos conhecer aquele que recebeu a maior honraria de toda a sua história. E eu li.

Odiei a experiência. Embora eu fosse muito jovem à época, não tinha sequer vinte anos, não era oq ue se pode chamar de uma pessoa má informada, ignorante, pouco culta e finalmente, burra. Eu não tinha a desculpa da simplicidade. Eu obviamente entendia o que estava implícito naquele universo, no sentido último de tudo aquilo, a parte que estava por detrás, por assim dizer, como identificava os marcadores lingüísticos e literários daquilo que eu tinha nas mãos.

Tratava-se obviamente de uma obra mais política do que literária. E mais violenta e menos libertária. De vastos, vastíssimos periodos, exaustivos até, com o uso de uma pontuação dura, desleal, extremamente cansativa e pernóstica. Desleal porque exauria o leitor sem lhe dar nada de novo. Cansativa porque não trabalhava bem com as pausas, soava mal, ritmo truncado. Em suma, e tecnicamente falando, era pedante.

Os temas eram recorrentes, pessimistas, sombrios e engajados. Era sofrível.

Achei à época isso, e fui além, achei que a Língua Portuguesa tinha no século XX muitos outros expoentes que mereciam aquele prêmio e não ele. Uma vez que ao compará-lo aos demais, ele perdia, tanto em qualidade, como em criatividade, muito em estilística e demais em técnica.

Portugal tem grandes escritores, que provavelmente por não serem tão contoversos, e nisso refiro-me diretamente à filiação política, não caíram nas graças da Academia Sueca. Há de convir que não dá para comparar a qualidade de um Miguel Torga, como a (falta) de qualidade de Saramago, só para exemplificar com um nome.

Não só Portugal. A Língua Portuguesa tem excelentes nomes no século XX. dentre eles o escritor brasileiro João Guimarães Rosa, que é dono de uma Literatura de altíssimo nível, comparável com Joyce, Elliot e outros. Exímio escritor, inovou a Literatura Portuguesa com elaborados jogos poéticos em prosa, jogos de palavras dando uma profundidade filosófica ímpar aos seus textos. Exímio construtor da língua, inovou e marcou com Literatura própria, inigualável. Quem conhece o livro Grande Sertão: Veredas sabe que este é um raro exemplo, uma verdadeira obra-prima do uso da língua, da linguagem, do amor.

Nâo dá, por mais que eu queira, comparar Saramago com Guimarãe Rosa. O primeiro não é lá essas coisas, o outro era um Deus. O primeiro não se importava com a humanidade, levantava o chapéu para regimes cruéis, o outro escondeu e salvou minorias perseguidas da 2ª Guerra. O primeiro estará sob a terra, o segundo tem seu nome no Jardim dos Eleitos.

Agora, escuto coisas como se Saramago fosse o maior escritor português do século XX. Ora pois, nem de Portugal e nem da Língua Portuguesa: é a mesma coisa que comparar um Chico Buarque a Camões.

Fora que a figura dele não era nada agradável: arrogante, agressivo, covarde até na forma como atacava e atacou a Igreja Católica, o seu país e defendeu sangüinários.

Do que adianta uma caneta em punho com as mãos sujas de sangue?

Não sou obrigada a gostar dele só porque a academia sueca resolveu lhe dar um Prêmio Nobel e alçar uma pessoa dessa "qualidade" ao mesmo nível de um Elliot. O mesmo Elliot que a gente pode até criticar em muitos aspectos, foi um homem que fez de seu poema A Terra Devastada, não só o maior poema do século XX, mas um baluarte contra a guerra.

Exatamente por ser de Literatura e entendê-la, não posso concordar que Saramago foi um grande escritor. Não foi.

Exatamente por ser uma humanista, uma pessoa que ama o próximo, não posso festejar um homem que beijava as mãos de assassinos.

Não celebrei a sua morte, mas também não me carpi de angústias. Emiti uma nota seca sobre o fato, em respeito aos meus colegas portugueses.

Tenho certeza que Saramago encontrou a morte e está, a essa hora, em confraternização com seus colegas Lênin, Stálin, Hitler, Saddan, Milósevic e aguardando Niemmeyer e cia diante de uma mesa farta lá no Inferno.

E a nós resta: . "Que estas palavras afinal respondam
Por tudo o que foi feito e que refeito não será
E que a sentença por demais não pese sobre nós"

Ash wedneday, T.S Elliot

Pela graça de Deus algumas pessoas não são imortais.

A Borda

Nota de Falecimento no Mundo Literário:

2010-06-18T13:13:00.004-03:00

É com pesar que a Borda comunica o falecimento do escritor luso José Saramago.

Não concordávamos com o que o escritor pensava ou dizia, principalmente nos quesitos religião e política, menos pelas opiniões divergentes, mas muito pela violência escondida por detrás de muitas de suas considerações, ao que avaliávamos ser um desserviço à humanidade, visto tratar-se de um homem público, portanto, um formador de opinião.

No entanto, reconhecemos aqui suas inegáveis contribuições à Literatura Portuguesa.

Como o escritor não acreditava em continuidade, sabemos que na morte ele encontrou a morte.

Esperamos que ele possa ter vislumbrado, finalmente, a redenção e não somente abraçado o "maior de todos os silêncios".

A Borda.

E mais um dia termina

2010-06-10T22:55:00.002-03:00

E eis que mais um dia termina com o maior número de comprimidos de rivotril que eu puder tomar e ainda conseguir sussurrar o meu nome...

Mexeu com o Rio, mexeu comigo

2010-06-10T21:24:00.101-03:00

- ou Como um País Pode Ser Calhorda:

Boa noite, queridos leitores!

Quem me conhece sabe que eu sou amiga de meus amigos, sou leal e amizade para mim é para sempre. Sabe também que sou uma cidadã pacata, justa, ciosa de meus deveres, minhas obrigações e meus direitos, ou seja, tudo o que comporta uma "pessoa de bem". Sou, ao contrário do que muitos pensam, e não os culpo, uma pessoa fundamentalmente calma. Tento ver o mundo como Cícero, de todos os ângulos possíveis, cercando por todos os lados. Posso não ser nenhuma maravilha, como, de fato, não sou. Agora, uma coisa é certa: não sou calhorda, e por isso mesmo, detesto canalhice.

Todo mundo sabe que nasci em Santa Catarina, lugar em que nunca vivi. Respeito muito o local onde nasci, assim como respeito os locais do mundo. Mas, nascer não é uma escolha, escolha é viver. E eu vivo, na terra que abençoa os meus pés - a terra dos meus olhos-, a cidade que acolhe de braços abertos. Eu vivo e a terra que toca meus pés, que sagra meus olhos, me enche de alegria e lágrimas, pulsa em mim e me é, tem o nome de um santo guerreiro: São Sebastião do Rio de Janeiro.

E ser carioca, antes de tudo, é ser um apaixonado. Pela vida. Não é um atributo geográfico para se colocar em uma certidão, é uma condição de vivência, um experimentar.

Como todos sabem, o Rio de Janeiro possui natureza em abundância, exuberante. Cercada por montanhas e mar, lagoas e florestas. Fora a beleza que a natureza lhe dera, possui a beleza arquitetônica vinda da mão do homem: edifícios, estátuas, aquedutos, pontes, de modo a caber um pôr-do-sol inteirinho dentro dela.

Possui grandes Bibliotecas (dentre elas a Biblioteca Nacional, conhecida na intimidade como a maior da América Latina e a oitava do mundo), Museus, Instituições Científicas de ponta como a Fundação Oswaldo Cruz, três Universidades públicas, sendo duas federais e uma estadual, centenas de universidades privadas, além de um forte acento literário e histórico. Aqui esteve sediado o Reino Unido de Portugal, Brasil e Algarves, os dois únicos Impérios das Américas, a República até 1960. Aqui resistiu o único governante europeu a ludibriar Napoleão.

Aliás, aqui ocorreram todos os fato de relevância histórica desse país, além de todos os movimentos de resistência. A escravatura começou a cair aqui. A república foi proclamada aqui. Os movimentos ditatoriais, que foram vários, todos caíram aqui. O país, o Estado, juridicamente falando, nasceu aqui.

Aqui está o maior Parque urbano do Mundo;

Aqui está o maior Estádio de Futebol do mundo;

Aqui está a maior Floresta urbana do mundo;

Aqui está a sétima maravilha do mundo moderno;

Aqui está o mais importante Jardim Botânico do país, um dos mais importantes do mundo;

Aqui está a Fiocruz, a maior Instituição Científica do país e a mais importante da América Latina;

Aqui está o maior espetáculo do Mundo;

Aqui está o Museu Nacional, o mais importante museu da América Latina;

Aqui está o melhor curso de Pós-graduação em Antropologia do mundo;

Aqui está a maior e melhor biblioteca sacra do país;

Aqui está o museu da Imagem e do Som, o mais importante do gênero da América Latina;

Aqui está a maior Biblioteca de Letras da América Latina;

Aqui estão os maiores museus militares do país;

Aqui está o maior centro de convenções da América Latina;

Aqui está o maior e melhor acervo diplomático do país;

Aqui está a Associação Brasileira de Letras;

Aqui está a Associação Brasileira de Imprensa;

Aqui está a história do Tesouro Nacional;

Aqui nasceu o Samba;

Aqui é a terra do chorinho;

Aqui é a terra de Villa Lobos, um dos maiores compositores do mundo;

Aqui viveu Guimarães-Rosa;

Aqui viveu Clarice Lispector;

Aqui viveu Carlos Drummond de Andrade;

Aqui nasceu Machado de Assis;

Aqui está a maior estação de tratamento de água do mundo;

Aqui nasceu o Império;

Aqui nasceu a República;

Aqui estão os maiores poços de petróleo do país;

Aqui estão as duas únicas usinas de energia atômica do país;

Aqui está a usina de enriquecimento de Urânio do país;
(dentre outras coisas)

O país deve muito ao Rio de Janeiro. Deve quase toda a sua História.

-Quem com Ferro fere, Com ferro será Ferido:

E como pagamento ao Estado do Rio de Janeiro...

Na calada da noite de ontem, horário preferido dos desonestos de todos os tipos, foi aprovada no Congresso Nacional um dos projetos mais calhordas de todos os tempos. É isso mesmo, pessoas queridas, um dos projetos mais cruéis, canalhas e criminosos que esse país conseguiu elaborar em todo o seu período republicano, e olha que em se tratando de barbaridade antidemocrática e desonestidade os exemplos brasileiros são profícuos. Mas eu não quero ser injusta com a História. Não há nada pior que o Governo Lula. "Nunca na História desse País" esse país foi tão vil, calhorda, desonesto, autoritário e CANALHA.

Eu espero que esse texto seja lido pelos meus leitores internacionais, para que não se iludam. De correto, Lula, não tem nem o nome.

O projeto versa sobre a partição dos royalties referentes ao petróleo. Pois bem, os Estados produtores de Petróleo possuíam, segundo a lesgilação brasileira, além dos royalties referentes à commoditie, um imposto sobre a produção (que já foi retirado anteriormente, em outra sacanagem). Os Estados e municípios produtores - além da União - têm direito à maioria absoluta dos royalties do petróleo. A divisão atual é de 40% para a União, 22,5% para Estados e 30% para os municípios produtores. Os 7,5% restantes são distribuidos para todos os municípios e Estados da federação.

Pois bem, quem arca com as despesas de exploração de um recurso FINITO, com os eventuais custos ambientais extremamente altos, custos de infraestrutura e prevenção de acidentes? Os estados PRODUTORES. Acho que ninguém desconhece que um acidente com poços de exploração de petróleo é algo seríssimo, com conseqüências incalculáveis para a flora, fauna e recursos hídricos da região. Todo mundo está vendo o que aconteceu lá no Golfo do México, não?

É evidente que é necessário uma compensação pelos riscos de tal exploração. E é com essa compensação de 30% que o Rio de Janeiro paga toda a sua Previdência Social e mantém os recursos ambientais necessários.

Esse dinheiro, que chega a 7 bi de reais, é totalmente utilizado para pagar as contas do Estado.

Porém, ontem, na escuridão da noite, de forma traiçoeira, foi aprovado um projeto que elimina essa compensação, dividindo de forma igualitária entre todos os estados. A Arrecadação do Rio de Janeiro com o petróleo cai de 7 bi para 100 milhões. Vocês acham o quê?! O Estado Pára.

Essa mentalidade comunista de merda, que tem tomado conta do país, está destruindo tudo feito um câncer.

Vamos raciocinar logicamente:
1- Se o Rio gasta mais, precisa ganhar mais;

2- Se o Rio de Janeiro produz, significa que ele é o DONO;

3- Se o Rio de Janeiro PARAR de produzir, ferra o país;

4- Se houver um acidente, será no Rio Janeiro, visto que ele é o DONO;

5- Havendo um acidente, quem terá que limpar? O Rio de Janeiro, o DONO;

6- Sendo o DONO, significa que É DELE;

7- SE é dele, e ele vender, o dinheiro resultante também É DELE;

8- Se algo é nosso e alguém toma, é ROUBO;

Ninguém desconhece que ROUBAR é ERRADO. Além de ser errado, ROUBAR é crime.

A Constituição Federal fala o seguinte:

"1º. do artigo 20 assegura aos Estados e municípios “participação nos resultados da exploração de petróleo no respectivo território, plataforma continental ou mar territorial”.

Segundo o projeto aprovado o Estado do Piauí, que nunca produziu petróleo, arrecadará 371 mi, o Rio, que produz, no máximo 200 mi.

Quem é maior, o pequeno ou o grande?

Outra coisa, um dos princípios norteadores do Direito é o: Pacta sunt servanda

Os acordos são para serem cumpridos, do Lat.

Tal projeto é válido para campos já licitados, acordos já feitos e vigentes. Isso perfaz quebra de Direito Adquirido, além de contrariar uma das regras básicas de qualquer legislação democrática: não há lei com carácter retroativo.

Outro detalhe assustador: QUEBRA DO PACTO FEDERATIVO. Quebrando a federação, quebra a República.

Hoje mudam as regras sobre o petróleo, amanhã revogam a propriedade privada, acabam com a presunção de inocência, com o direito à vida, à liberdade e outras coisitas màs.

Como disse, eu sou uma pessoa pacata. Disse também que eu era uma cidadã ciosa.

Muitas pessoas me perguntam e eu respondo: sou uma internacionalista especializada em análise de política internacional e segurança. Sou, também, uma historiadora.

Sei muito bem do que estou falando.

E para quem estava acostumado ao silêncio, fique sabendo que a Borda tem voz.

Eu não vou ficar parada.

A guerra acabou de começar, vocês podem ter certeza.

(me aguardem.)

DIA DE VESÃKHA: DIA DE VESAK

2010-05-27T00:09:00.002-03:00

Queridos,

Como todos sabem, e os que não souberem ficam sabendo agora, que a Borda e a autora dela comemoram e participam do Festival de Vesak. Já há algum tempo, aqui no Blog, colocamos na ocasião do plenilúnio de maio, que esse ano ocorrerá não em Touros, mas em Gêmeos, um post sobre Vesak.

Foi na lua cheia de maio que Budha (Siddhartha Gautama) nasceu, e numa lua cheia de maio alcançou Iluminação, e numa lua cheia de maio faleceu.

Acredita-se que Budha possa voltar a esse mundo em uma imantação de misericórdia pela humanidade. Portanto, no mundo inteiro, devotos, mestres, religiosos e pessoas de boa vontade se reúnem ao plenilúnio e oram, meditam ou fazem voto de silêncio pela misericórdia, compadecimento, generosidades universais.

O momento pleno de Vesak acontece na entrada da Lua Cheia em Escorpião e o Sol em Touro. No Brasil, isso se dará às 20:07h. Espero que o céu esteja claro e claro esteja meu coração.

Todos os que acompanharem esse dia e dentro de seus corações houver uma comunhão com esses sentimentos estará em sintonia com toda a humanidade, professando o bem.

Você pode não acreditar em Budha, como eu acredito, mas se tiver bondade dentro de si e puder estar com seu coração, com sua alma em comunhão com a misericórdia por todos os seres e quiser participar dessa tsunami do bem, é só tirar uns minutinhos de oração para o sr. seu Deus ao nascer do sol, ao meio-dia, ao pôr do sol e no horário do plenilúnio.

"certamente que a bondade e a misericórdia me seguirão todos os dias de minha vida e habitarei na Casa do Senhor por longos dias"

Um grande beijo.

Vânia

Constatação

2010-05-23T20:41:00.002-03:00

Eu andei com a cabeça nublada esses dias, aliás nublada não, uma tempestade inteira se apoderou de mim com t-o-d-o-s os seus requintes de crueldade escondidos. Impressionante como uma pessoa pode decair dentro de si mesma. Tirando esse fato auto-biográfico de meia tigela que não tem a menor importância para a vida de ninguém, nem sei porque escrevi isso aqui mesmo, aproveito para dizer a grande descoberta do mês (para mim, é claro). Pois bem, como estava no Lettes, ou seja, no meio do caminho do esquecimento, eu precisava urgentemente reorganizar o mundo dentro de mim. E eu só consigo consertar minha cabeça mexendo em papéis. É, papéis sim senhores. Então, abri minha escrivaninha e tirei de lá quase um metro de originais. Nem acreditei que alguém pudesse ser tão estúpido. E comecei a ler aquilo tudo. Levei um dia e meio para terminar.

Cheguei à conclusão seguinte:

-Esqueçam tudo o que escrevi entre 2005 e 2007. Vai tudo para a lata de lixo.

Prefiro escrever pouco e bem a ter uma prolixa produção de excrescências.

um abraço a todos vocês, meus muito pacientes leitores.

Vânia

Filosofia vã n°11

2010-05-12T18:33:00.005-03:00

Sobre alguns seres humanos:

Toda maquiagem derrete.

Filosofia vã n° 10

2010-05-10T21:11:00.023-03:00

Olhava para o Pão de açúcar ao longe, à direita a Fortaleza de Santa Cruz e o mar imenso,

a vastidão se abria à minha frente.

Só,

e o silêncio ensurdecedor

rompendo tudo ao seu redor

era de uma beleza insustentável

indene:

devastado para essa

angústia.

(talvez eu mude para "desabrigado", quê que vocês acham?)

Filosofia vã n° 9

2010-05-10T20:48:00.002-03:00

A Língua é livre. A Linguagem não.

É por isso que de vez em quando não sabemos o que fazer

conosco mesmos, com esse silêncio que ata mãos e pés.

Filosofia vã n° 8:

2010-05-08T13:08:00.005-03:00

O momento, que não é nem nunca foi esse de agora, esse presente, que ríspido se esgota, mas tudo aquilo que poderia ter sido, e que se acaba.

Filosofia vã n° 7

2010-05-08T13:04:00.002-03:00

Sabemos (na intimidade última de todos nós) que o amanhã é uma grande ilusão, toda existência se faz de uma terrível alusão de dias seguintes.

Filosofia vã n° 6

2010-05-07T23:15:00.002-03:00

Gastamos fortunas em análise

para descobrir a felicidade

numa mísera gota de água.

Filosofia vã: n° 5

2010-05-07T20:21:00.004-03:00

No final o que fica é mesmo a prisão do si mesmo. Estamos presos dentro de nós, vejam bem, somos para dentro, irremediavelmente mergulhados naquilo a que chamamos alma, consciência ou vida, incapazes de ir embora, de nos poder abandonar. Indizíveis.

Quem não toma para si a visão do carcereiro sobre o réu, a afeição que aprisiona e liberta ao mesmo tempo, com seu poder de dar e não dar, fazer ou não fazer? A culpa da vítima? Esse cárcere está muito perto dessa vez - dentro de nós. 

Filosofia vã: n° 4

2010-05-07T18:51:00.004-03:00

Já repararam a solidão dos espelhos?

Parece que eles olham para o âmago coração da gente.

Filosofia vã n° 3

2010-05-07T18:45:00.005-03:00

Deus é paradoxalmente o ser mais solitário do universo.

E seu desespero é a imponderável beleza de tudo.

Filosofia vã n° 2

2010-05-07T18:35:00.006-03:00

Talvez é a palavra mais cruel do dicionário.

Filosofia vã:

2010-05-07T18:20:00.009-03:00

O ser humano é aquilo que é impronunciável.

Chuvas no Rio e Niterói: Impotência

2010-04-09T23:28:00.002-03:00

Eu posso doar, sim eu posso ser solidária -e eu sou. Eu posso me preocupar - e eu me preocupo. Eu posso me envolver -e, Deus, eu me envolvo. Mas a impressão é que nunca será o suficiente. É um deserto de água, de lixo, de morte. E essa certeza é como ter uma adaga no pescoço, noite e dia. Incomodando, incomodando.

foto: Juliana Rezende

Feliz Páscoa

2010-04-04T15:20:00.002-03:00

Uma Páscoa feliz para todos!

Vânia

Curso Introdução à Escrita da Fantasia e da Ficção Científica de Ana Lúcia merege, na Estação das Letras

2010-03-22T21:18:00.006-03:00

Caros Leitores,

Estou aparecendo aqui para indicar e recomendar o curso de Introdução à Escrita de Fantasia e da Ficção Científica, ministrado pela Professora-Mestra Ana Lúcia Merege, que será oferecido no próximo mês pela Estação das Letras, espaço conhecido na cena carioca pela produção de cursos na área de Literatura e Editoração.

De localização fácil, situado perto do metrô e em um bairro central, a Estação das Letras é um local agradável de convivência entre escritores e demais profissionais das Letras ou não. Para quem vem de metrô: saltar na Estação Flamengo. Ônibus da zona sul: saltar no primeiro ponto da Senador Vergueiro e subir a primeira rua e virar à esquerda. Zona norte, via túnel: saltar na Marquês de Abrantes no terceiro ponto; via Central: Senador Vergueiro e coisa e tal.

Porém, não é do lugar que eu quero falar, sim do curso e do ministrante.

Antes de tudo, Ana Lúcia Merege é escritora e fez disso sua atividade principal desde a juventude. Formada em Biblioteconomia, mestra em Ciência da Informação pela UFF, Ana das Águias, como eu a chamo, é bibliotecária da Sessão de Manuscritos da Biblioteca Nacional, a maior da América Latina, função essa que exerce com "bastante orgulho", como diz ela, e muita competência, como eu digo, pois o conheço de perto. Mais, a conheço de perto, conheço seu enorme talento latente, sua cultura, sua mente fervilhante. Mente essa, capaz de criar um intrincado e encantador universo expresso em seus livros. Sim. Ana escreve livros para jovens e não-tão-jovens leitores sem cair na mesmice, na chatice ou no lugar-comum, livros de extrema qualidade tanto no trato histórico, como no da linguagem, denotadores de sua experiência tanto como pesquisadora de Mitologias, História Antiga, Literatura Fantástica como de seu talento enquanto escritora. São eles: O caçador, O Jogo do Equilíbrio e a trilogia do Castelo das Águias (ainda inédita).

Tive a oportunidade de conviver com seus personagens, na nossa mútua troca de idéias (entra um e outro cafezinho) e quase me tornei ilustradora de alguns deles, projeto esse que, mesmo não tendo decolado, me levou às alturas. Foi muito interessante, para mim enquanto escritora, ver seus personagens cada vez mais ganhando vida, corpo, mundo, foi um enorme aprendizado, uma coisa incrível, principalmente em como tudo se relacionava com o universo cultural de Ana. Gente, além de tudo, ela fala várias línguas e conhece metade do mundo e do Brasil. E entende de muito mais coisa do que meus colegas historiadores sequer entendem e conhece muito bem a Literatura que se propõe a ensinar. Eu assino em baixo.

Ficaram com "água na boca"?!!!

É so conferir o curso que começará em abril próximo.

Horário: 14:30h às 16:30h, 4ªfs.

Investimento: 3x de 200,00 (duzentos reais)

beijos.

Vânia

Como não escrever um texto ou todo o fracasso de uma só vez ...

2010-03-12T21:03:00.003-03:00

Pessoas queridas, tudo bem?

Pouco tenho estado aqui, é verdade. Desculpem-me essa falta, mais uma vez.

Não direi que estou sem tempo para escrever, nem tampouco direi estar sem estórias para contar, meu universo interior, meu mundo observável e sensível é algo inesgotável e por vezes sufocante, quase como “a gota de água que falta ao mar” de Mallarmé.

Alguns dizem que a angústia existencial, esse movimento que inexplicavelmente nos torna humanos é a fala indizível, o silêncio gritado, berrado mesmo, a plenos pulmões sem rebentar as costelas. Alguns não, eu digo isso. É como se estivéssemos de joelhos dentro de nós mesmos e testemunhássemos a existência e, assim, dessa forma, com essa intrínseca humildade, vivêssemos. E encontrássemos alguma redenção.

Eu acredito nisso e em todas as renúncias da palavra-dita. Eu vejo esse abismo porque escrevo e embora as palavras teimem em me deixar, uma a uma, vindo como um oceano de ondas morrer na minha porta, sem que eu possa, sem que eu tenha tempo de galgar a distância entre mim e elas.

A palavra-silêncio, a palavra-calada que incomoda aqui no fundo, nesse fundo que não tem fundo, é a minha vida dentro de um iceberg cuja ponta é apenas o punhal de uma dor tão grande.

Todo esse não-dito, todo esse indizer que tem tomado conta de tudo nos últimos meses me tem sido de uma doçura cruel.

Acho mesmo difícil que qualquer um entenda o que eu digo nesse momento, eu nem sei se está compreensível para alguém esse amontoado de sons e letras insistentes aqui nesse espaço-agora, nesse espaço-tempo. E mesmo não estando, não sendo, eu me pergunto o que sou no meio dessas coisas, no meio desse turbilhão de pensamentos, de palavras que não consigo sequer pronunciar.

Sinto-me fragmentar em um discurso vazio, sem nenhum sentido apreensível para um ser humano (pelo menos para um ser humano que exista e seja). Sim, pois há uma diferença entre ser e existir. Ser é algo natural, é um fato, já existir é uma conseqüência, um exercício.

Exatamente por isso que eu sou (já que nasci, cresci e respiro), mas será que existo? Comecei a me indagar isso quando fiz da escrita minha atividade principal, uma opção. O que me levava a escrever, quais meus anseios, meus ímpetos? Será que eu tinha anseios, motivos, ímpetos? A escrita era uma curiosidade, uma arquitetura, uma vontade de dizer o que não havia sido dito? Um dizer inesperado, original? Uma busca iniciada ainda menina por tudo aquilo que me interrompia enquanto ser humano? Uma realização do si-mesmo através do não-ente originado do trabalho que se quer artístico?

Não. Eu sempre escrevi para existir e isso, isso não mente. Essa é a maior assertiva da minha vida e quando me vi (me vejo) sem conseguir fazê-lo, percebo-me completamente desarmada, como se minhas forças para mergulhar nisso a que chamamos vida e emergir de volta acabasse. E eu estivesse em suspenso.

E por que faço isso? Pelo compromisso que tenho com a Literatura, com a linguagem (que me aprisiona)? Toda linguagem aprisiona, nos tornando carcereiros de nós mesmos (e paradoxalmente é aquilo que nos liberta, me liberta). Posso escolher alimentá-la, observo-a noite e dia, mas também sou observada. Tenho a chave, posso libertá-la. Mas meu tempo se confunde com o dela, como poderia abandoná-la, deixá-la ir? Parte de mim iria junto. Assim é a linguagem, assim é a escrita. Não sei por que escrevo. Sei que não posso deixar de fazê-lo. Eu não escolhi a Palavra, fui antes escolhida por ela.

Estou já pateticamente lacrimogênea, perdoem-me, mas não consigo escrever nada direito e isso, o que é mais patético ainda (e pathos no duplo sentido de paixão/ veneno) está me massacrando. É como se eu estivesse no meio de uma multidão e quanto mais gente se juntasse ali, mais me sentisse sozinha, maior se tornasse o mundo, mais lugares vazios eu visse (e só eu visse).

Angústia é a forma mais próxima da linguagem. Quem, em sã consciência quer isso para si? Poesia é traduzir a vida em palavras (que é a minha preferência literária, fiquem sabendo, minha grande expertise). Poesia é uma forma de interrupção, a linguagem em si é uma forma de interrupção. Se é mesmo uma deformidade, como disse a Cláudia R. P., eu não sei no íntimo me sinto assim também. Mas, quem disse que o mundo é dos perfeitos?!

O bom é que ninguém está entendendo o que estou falando mesmo...

Por causa disso resolvi começar a tentar escrever sobre a minha dificuldade em escrever, sobre esse processo doloroso do silêncio. Quem sabe assim as palavras parem de se suicidar na minha frente?! E eu possa voltar a ocupar o meu lugar??

Só que, ao fazê-lo eu comecei a me sentir ridícula, a me sentir completamente reduzida e mais sozinha do que sequer me senti um dia. Sem escrever eu sou apenas eu mesma e isso é muita solidão para agüentar. Porém pensando por outro lado, se eu escrevo para existir e se não escrevendo eu estou desistindo de mim mesma não deixa de ser uma forma de liberdade.

Mas, afinal, isso não tem importância. Não, meu deus, não tem importância. Isso, de fato, não tem a menor importância. Aliás, o que eu estou fazendo aqui?!

Desculpem-me, mas estou saindo de fininho...

Vânia

Em agradecimento à A. L. M.

Carnaval

2010-02-16T14:35:00.006-02:00

foto original de blogdiclasse.wordpress.com/

Oi Queridos!

Há muito tempo não posto nada aqui. prometo corrigir essa falta em breve. Adianto que estou brincando carnaval... O Rio de Janeiro tem um Carnaval de rua muito bom... de bairros, familiar...É bem divertido mesmo, quem um dia puder vir e ver gostará certamente.

Tenham paciência...

abraços a todos.

Vânia

Coisas Pequenas

2009-12-07T19:31:00.004-02:00

Coisas Pequenas

Madredeus

(Pedro Ayres Magalhães)

Coisas pequenas são
coisas pequenas
são tudo o que eu te quero dar
e estas palavras são
coisas pequenas
que dizem que eu te quero amar.
Amar, amar, amar
só vale a pena
se tu quiseres confirmar
que um grande amor não é
coisa pequena
que nada é maior que amar.
E a hora
que te espreita
é só tua.
Decerto, nao será
só a que resta;
a hora
que esperei a vida toda,
é esta.
E a hora
que te espreita
é derradeira.
Decerto já bateu
à tua porta.
A hora
que esperaste a vida inteira,
é agora.

Éssa música é belíssima. Porém três versos são particularmente incríveis, reparem:
que um grande amor não é

coisa pequena

que nada é maior que amar.

Pois é isso aí. Se alguém souber me dizer o que é maior que amar, eu tiro o chapéu...

de uma pessoa incrível, que não sou eu

2009-11-09T20:04:00.003-02:00

" A GENTE ATÉ PODE QUEBRAR DE VEZ EM QUANDO,
MAS É PRECISO JUNTAR OS CACOS NA MANHÃ SEGUINTE."

Por isso, mãos à obra!

back to the ground 2

2009-10-02T21:26:00.001-03:00

A Vida é repleta de pontos finais.

back to the ground

2009-09-24T19:11:00.003-03:00

Estava sentada na ante-sala de um consultório de terapias alternativas (sem acreditar nelas, mas esperando também pela cura, pelo "milagre", por Deus) ao lado de uma pessoa cega. Eu pergutei então como era a cegueira. De repente se é invadido pelo mar da escuridão, respondeu.

Ninguém antes me olhara tão dentro dos olhos.

montanha-Russa: The Top

2009-07-19T23:15:00.002-03:00

Estou no topo. Quando descer, apareço. Espero que entendam.
Saudades,
Vânia

16.04.2007

2009-07-02T23:02:00.001-03:00

16.04.2007

É preciso ir até o fim. Enfiar a faca até sentir a carne sendo rasgada. O nervo exposto. A cicatriz. Da vida muito já se falou. Queria falar da morte. Celebrar a ruína. Os corpos. A nudez. Nada. Essa espuma. Essa escuridão abrupta defronte. A incerteza desse cais. Ou todas as horas do mundo, enquanto houver. A pele sobre a pele apenas diz:- ainda há tempo. E se esgarça. Isso é fato. Aos dentes engulo um a um ao sabor de suas cáries, seus esmaltes alvíssimos. Viciados de tua boca. Velhas porcelanas feia. Isso também é fato. Tanto faz. O sangue ainda corre na cabeça. E tudo está onde deveria estar. Somente a morte pode contemplar-nos.

Nota aos meus leitores

2009-06-10T23:44:00.006-03:00

Queridos,

Sei que ando em falta com vocês, na verdade, ando em falta com toda a minha atividade literária por conta de uma maravilhosa pós-graduação que terminei no dia 15. Porém, como ainda persistem aqueles trâmites de cópias protocolares, artigos sobre o trabalho a fazer, artigos para escrever e mandar sobre a mesma área em revistas, simpósios, congressos = vida acadêmica, fiquei um pouco afastada daqui. Mas prometo voltar em breve. Hoje não, estou exausta e minha mente não quer ficar em ponto algum, essa semana, com certeza. Sei notícias de todos, quero notícias de todos e digo que espero vocês na nossa próxima discussão (literária!).

beijos

Vânia
Só para dar um gostinho...

Poema de 23/02/05

As horas fundametais já me visitaram

o que tenho de meu (resíduo)

é o que não sou.

Para nunca esquecermos

2009-05-09T00:48:00.003-03:00

"Um homem pode conquistar em batalhas mil vezes mil homens, mas o maior vencedor em batalhas seria aquele que conquistasse a si mesmo"

Buda

DIA DE VESAK

2009-05-09T00:16:00.006-03:00

Este é o Sagrado Sutra do Coração, Cânone da Sabedoria Budista.

Está em sâncrito e a tradução é muito grande. Então fiz um texto meu para louvar essa data, embora eu não seja digna nem do texto, nem da data, nem sequer de dirigir meu olhar à essa foto.

Foi na primeira lua cheia de Touros que Sidartha Gautama, o Buda, nasceu, atingiu a Iluminação e morreu.

Pelo dia de Hoje, que sejam derramadas sobre toda a humanidade as bençãos de Buda.

Que todo o amor e misericórdia de suas palavras proferidas oitocentos anos antes, mas tão parecidas!, de Cristo, possam ser compreendidas e derramadas sobre a terra como a brisa da manhã trazendo o novo, a esperança.

Que não fale alto nosso orgulho;

que não fale alto nosso egoísmo;

que não fale alto nosso medo;

que não fale alto nosso desamor;

que não falem alto nossas amarras;

que não fale alto nossa omissão;

que não fale alto nossa comodidade;

pois tudo é impermanente como a espuma do mar

pois nada permaece o mesmo em sua forma

pois nada é senão um grão de areia na ventania

pois nada retorna à sua forma

que fale alto em nossos corações a piedade;

que fale alto em nossos corações o amor pelo Próximo e por nós mesmos;

que fale alto a misericórdia infinita;

que fale alto a sabedoria;

que fale alto a voz de Deus, muito alto

para que se cale o apego, a que tudo se perde

para que se cale o ódio, que a tudo arrebata e consome

para que se cale a indisciplina, que nos prende a correntes

para que se cale a violência

e reinem soberanas

a paz,

a felicidade,

a misericórdia e o amor

por todos os seres

pelo incriado

pelo Universo

pelo som

pelo Guardião do Dharma e do Karma

Assim seja.

GATE GATE PARAGATE PARASANGATE BODH SHIVAHAH

Vânia

Que essa lua que nos banha hoje se espalhe em sua luz por mais um ano.

Assim seja.

Om Mani Padme Hum

Uma Tradução para Requiem

2009-04-19T00:49:00.009-03:00

Cena 1:

Entrei pela mesma porta tantos anos depois. Sentei-me à mesma mesa do Café do cinema, em que costumávamos sentar. Como sempre, pedi um café para mim, outro para você, mas você não estava lá. Disponho agora, com mãos trêmulas, as xícaras uma em frente a outra, sento-me. Olho longamente o reflexo do meu rosto no mármore da mesa, na fórmica do chão, na parede de vidro ao lado, enxergo tudo, pessoas, paisagens, luzes, sombras e sobras das mais distantes lembranças, menos a mim, menos você.

Observo, com certo encantamento, esse reflexo que não reconheço e percebo claramente como se estivesse vivendo não mais a minha vida, mas a vida de outra pessoa, como se eu já nem existisse mais, dissolvendo, dissolvendo. Não temo, não agora, a outra face da moeda que não vi.

Ao longe a cidade escurece palidamente a praça vista de cima, panoramicamente, lembra-me Paris depois da guerra. Emudeço meu coração e calo a vontade visceral de gritar.

Pessoas entram para mais um filme, burburinho, cheiro de pipoca e manteiga, pessoas rindo e conversando às vezes alto, às vezes apenas em ruído. Poderia ser um coração batendo, sístole, diástole, mas não era. Em mim reinava a desolação, poderia ser, para alguns, algum consolo ou júbilo, não para mim. Nunca para meu orgulho besta de querer abocanhar o passado a qualquer custo.

De repente, como um tiro, percebo o silêncio que está em mim, só em mim. A cadeira vazia. O café não tomado. E todo o calar das minhas lembranças naquele líquido quente e aveludado, amargo, que tomo, olhando seu rosto lá, tantos anos antes, sabendo, palmo a palmo, que você não mais está.

Cena 2:

Caminho pela galeria, até o fundo. Entro no restaurante em que, tantos anos passados, você cismou querer jantar, embora eu estivesse sem nenhum apetite.

Sentei-me à mesma mesa como quem repete e aceita um ritual, mais pela continuidade do que pela recusa da perda de um hábito. Peço ao garçon o mesmo prato que você escolhera na tentativa ingênua de me obrigar a me alimentar e, na sua visão, alimentar-me era o mesmo que me obrigar a viver. Essa era a forma tua de me tirar do abismo, sem dizer palavra, agindo.

Pedi que troxesse dois pratos. Como discretamente você o fez. Ofereço um a você, disponho agora cenouras, tomates, beterrabas, palmitos e ervilhas. O mesmo que você colocava no meu prato e eu retirava e colocava na bandeija em um jogo de recusa árduo. Até me encurvar timidamente à sua sentença: -coma ervilhas! Ou você prefere que eu te leve à boca? Como eu não quisesse a estupidez do ato, acatei. E caímos às gargalhadas.

Vi em seu rosto a satisfação por ter conseguido me arrancar um sorriso e garantir que eu saísse da inércia. E, por você, me obriguei a viver mais um dia.

Faço a refeição sem palavras, sem motivos, sem risadas, olhando fundo dentro dos teus olhos que estão cada vez mais dentro de mim. Isso é o que a gente chama saudade.

Vez por outra observo meu reflexo distorcido no metal dos talheres, apego-me àquela imagem que sou eu desfigurada, incompreensível.

Ao redor há todos os barulhos, todos os significados. Em mim, na mesa, no prato, na cadeira vazia, repousa o mais cruel dos silêncios.

Cena três:

Espero você no Museu da República, sábado de manhã, mesmo banco, sob a mesma árvore. Você não chega, não entra pela parte principal e procura alguém com o olhar.

O vento é frio e diz que você não vem, nenhum abraço caloroso - o vento é triste e distante, nada sabe de lembranças.

Caminho pelos jardins até sair pelo outro portão. Sigo o mesmo itinerário até o Museu de Artes Modernas, o lugar que tanto gostávamos de ir. Subo ao segundo andar, como fizemos, pelo lado de fora, escuto ao longe a tua voz falando da vida.

Vejo ao longe o mar, não tão longe. Subo no parapeito e brinco de asa-delta, você me fala, sem aviso prévio, da morte d e alguém, no dia do Natal. Acho que eu havia comentado que não gostava de natais. Olhei bem para seu rosto, vi uma pessoa aceitando a própria desgraça. Descemos.

Reconstituo à risca a exposição do Joan Brossa que tanto encantou você. Sento embaixo da mesma pilastra enviesada, horas, exatamente como fizemos e nem percebemos. Rio, sozinha, de uma estória hilária sobre um certo episódio de bibliotecas e livrarias.

Atravesso as pistas em busca do restaurante vegetariano em que íamos sempre, sempre. Subo as escadas do sobradinho, faço meu ritual de lavar as mãos antes de mais nada. Procuro a mesa em que sempre almoçávamos. Você ficava de costas para a janela e eu me embalava no balé das árvores, e sempre que nos sentávamos, começava a tocar a mesma música do supertramp. Estranho agora ao ver as folhas e mais ainda foi minha tristeza ,meu espanto ao ouvir o velho supertramp emergindo como um fantasma.

A cadeira vazia, o brinde solitário, o reflexo do meu rosto no espelho. Depois segui, fui ao cinema e ao supermercado. Exatamente naquele supermercado em que nós encontramos dentro uma pizzaria. O filme, não lembro, as compras, o de sempre: beringelas, cogumelos comestíveis e tomate cereja. Sem você.

Por longos momentos caminhei pelos corredores de vinho querendo esbarrar em você, por longos momentos fiquei parada olhando o reflexo ridículo do meu rosto no chão polido do estabelecimento, no brilho intenso das garrafas de savignon cabermet, merlòt, rosès. E fiquei pasma, pois, aquela noite, você não passaria lá em casa para conversar com minha mãe e eu não te levaria até um táxi e pediria ao motorista que te conduzisse de volta em segurança.

Cena 4

Estou andando de volta para a casa, mas não sei mais o caminho. Eu olho as ruas, os carros, os edifícios. Desespero-me, pois não sei onde é a casa.

De repente há um ruído cada vez mais alto saindo das entranhas da terra. Tudo o que conheço está destruído, ou prestes a ruir. Não me reconheço mais nos espelhos e cacos de vidro. Não sou mais ninguém. Não tenho laços, traços, olhos em órbitas cranianas.

Piso em cadáveres, ouço gritos de crianças procurando seus pais mortos. Nada posso fazer, carrego cadáveres apenas. De um lado a outro. Sirenes cortam o céu vermelho como o sangue.

Não percebo minha túnica branca forjada pelo meu próprio sangue, eu mesma ferida de morte, chafurdando escombros à procura de alguma alacridade. Silêncio agora. Feridos por todos os lados estendem as mãos. Carrego quem posso, entre vivos e mortos. Dou-lhes um nome, dignidade, família. Tudo o que já não tenho.

Sento-me, exausta, cintilante em meu manto branco-púrpura e sinto uma certa desolação por não saber o exato instante da minha morte. Fito minhas mãos eternamente reféns daquela desgraça, como se todas as chagas jamais pudessem sair, e não saírão, e sei, apenas sei o peso do mundo.

Cena 5:

Estou em casa. Sou uma pessoa irremediavelmente. Que caminha, fala, respira. E tem objetos, rituais. Objeto mão tocando o nome caneta, riscando o nome caderno, nome caderno que está em cima do nome escrivaninha, nome escrivaninha que está diante do nome janela, por onde olha e vê três nomes prédios bem mais tristes do que ela, que sou eu - o nome. Deito-me no nome cama, toco o nome lençol, olho para o nome lustre. Lembro do nome de um homem que amei. Toco ao longe o nome corpo desse nome homem. Toco nesse nome amor como quem procura um vício. E encontra a escuridão. Não posso testemunhar a mim mesma. Não posso testemunhar a mim que sou eu mesma a testemunha, portanto ninguém pode testemuhar a testemunha. E sendo assim, niguém pode testemunhar ninguém. Chego ao ponto mais obscuro de mim - a alma. Onde todos os nomes são impossíveis.

cena 6:

Pego o telefone, sei que do outro lado posso ouvir a tua voz, mas escuto o som do Requiem. Tapo os ouvidos, peço a mim mesma que não ouça, não ouça. Outro horizonte devastado pelas minhas retinas rodopia diante de mim como o sol gira sobre a terra. Mais um carro em alta velocidade cruza a rua. Contudo ele toca, é bonito, é lindo Mozart. Mas... Recuso-me a dar-te paz. Ouça-me: -não vá. Nunca me deixe.

"-A amizade é a única forma de amor que se basta."

Cena 7:

Talvez o tempo passe agora mais devagar. Eu não sei ainda se há alguma razão, mas também já não me fere se não houver, essa realidade comum aos seres. Envelheço. Nada pode modificar essa certeza. Persigo um passado perdido, como todos, é isso o que quero. Na verdade, acho, não gostaria que o tempo voltasse. Queria mesmo era estar lá no tempo certo. Ter estado lá e conseguido. Falhei. Agora persigo essa memória como quem agarra um pedaço de vida em um oceano. A velha luz do farol. O lado certo da calçada. Só que é um pouco tarde. Será sempre, e pateticamente, tarde. É preciso ser dono da própria vida, afinal. Isso não mente. Para alguns, talvez, aqui houvesse algum consolo. Não para mim. Não há como dizer: - olhe lá. Vê aquele veleiro lá longe. Nade em sua direção. Nada será pensado. Afundo-me pelas vísceras. Não tenho escolha, ainda. Não é preciso dizer-me: - Ainda há vida. Para alguns, e para outros, haveria nisso uma delicadeza. Mas não para mim. Esse mar. Essa sentença cuspida anos antes. –Vamos, vá em sua direção! Não há escapatória ou deus ex machina. Não há como voltar.

MANIFESTO CONTRÁRIO AO ACORDO ORTOGRÁFICO DA LÍNGUA PORTUGUESA

2009-04-15T19:31:00.002-03:00

EM CONFORMIDADE COM MINHA OPINIÃO PESSOAL E EMBASADA PELOS MEUS CONHECIMENTOS CIENTÍFICOS ADQUIRIDOS APÓS ANOS DE ESTUDO E DEDICAÇÃO À LÍNGUA PORTUGUESA, SUBMETO A APRECIAÇÃO O MANIFESTO CONTRÁRIO AO ACORDO ORTOGRÁFICO DA LÍNGUA PORTUGUESA, FEITO PELOS COMPATRIOTAS PORTUGUESES E QUE ESTÁ A CHEGAR EM 200 000 ASSINATURAS, PARA QUE VOCÊ TENHA A OPORTUNIDADE DE MANTER A INTEGRIDADE DO SEU INSTRUMENTO DE TRABALHO. SEJA QUAL FOR A SUA POSIÇÃO SOBRE O ASSUNTO, PEÇO, ENCARECIDAMENTE, QUE ANTES DE DELETAR SEM VER, LEIA O PREÂMBULO ASSINADO POR 19 AUTORIDADES DOS MAIS DIVERSOS CAMPOS CIENTÍFICOS, POLÍTICOS E CULTURAIS DE PORTUGAL.

PETIÇÃO / MANIFESTO ON-LINE

A caminho das 200 000 assinaturas!
Este documento foi entregue em mão a Sua Excelência o Presidente da República no dia 2 de Junho de 2008, em audiência concedida a um grupo de signatários.
Oportunamente será entregue a Sua Excelência o Primeiro-Ministro, com todas as assinaturas que vierem a registar-se até então. As primeiras 17.300 assinaturas foram entregues a Sua Excelência o Presidente da Assembleia da República no dia 8/5/2008 que também recebeu em 15/5/2008 as 33.053 assinaturas existentes nessa data.A recolha de assinaturas continuará em linha na internet aguardando a marcação da sessão da Assembleia da República que a apreciará, dado que atingiu as 4 000 assinaturas para tal necessárias, as quais estão a ser diariamente reforçadas neste endereço: www.ipetitions.com/petition/manifestolinguaportuguesa

ABRAÇOS
VÂNIA

Páscoa

2009-04-12T21:30:00.001-03:00

Desejo a todos uma ótima Páscoa! Saibamos perdoar e renovar as nossas esperanças e valores.
abraços carinhosos
Vânia